En el desierto por las noches refresca, de toda la vida

No viene al caso, pero es que no me canso. !!Johnny!! !!Johnny!! !!Johnny!! 

15 de noviembre de 2007

Hace fresco aquí. Quién lo iba a decir. Llegó como 2 o 3 días después de que se fueran el Lalo y el Ruwen, y parece ser que para quedarse. Todavía se puede estar un rato en mangar corta a mediodía, pero cada vez un rato más corto. Y va a más. El tema es que según parece, como aquí el verano es mucho más largo, pues tampoco han caido en poner calefacción en las casas. Lo que más me molaba de mi habitación es ahora lo que más me jode; su techo de 4 metros y medio y que sea tan grande hacen imposible que se caliente simplemente con mi presencia y el transcurso de los ratos. Es decir, que tengo un frío de la hostia, desde que anochece, sobre las 5 de la tarde de aquí. Cuando allí todavía están dando el tiempo. No me puedo quitar el forro polar y tengo nariz, manos y pies helados -¿alguno de vosotros se habría traído pantuflas a Siria?-. Cada vez me tienta más la idea cuando voy por la calle de recoger cartones y maderas variadas y hacerme una hoguera en el centro de mi habitación. Lo malo que la viejuna no creo que acabase de verlo claro.

 

Bueno, por otra parte, por contaros un poco mi vida, que de eso va esto, así para que os entretengáis, hoy he hecho el examen final del primer nivel. Primero te hacen escuchar una grabación, que en el caso de hoy iba de una pava que iba con alguien a un hotel y quería una habitación con vistas a la playa y no sé que hostias más. Luego te hacen preguntas para ver si lo has entendido bien, aunque en realidad lo chungo no es empaparse, es acordarse luego. Aún así me lo he safado bastante bien.

La segunda parte empezaba con una carta de John a su novia Rita, que seguía en Inglaterra, contándole donde estudiaba árabe y que hacía por las tardes con su amigo Maher, donde vivía. En fin, la novia debía estar esperando el momento de plantarle los cuernos, porque la carta era un tostón y además el cabrón de su novio la escribía en árabe, lengua de la que dudo que Rita, inglesa de las de toda la vida, tuviese ni puta idea. Además en ningún momento le dice que la quiere ni que la echa de menos ni nada de eso, solo le da la brasa con aburridas actividades cotidianas nada diferentes a las que tendría si se hubiera ido a estudiar por ejemplo a Burgos, o a Manchester.

Después de leerte la carta tenías que responder alguna absurda pregunta al respecto, y un par de hojas después ya te hacían alguna que otra pregunta a ver si sabías árabe. También me lo he grindao.

 

Para acabar, escribir un texto de unas 6 líneas sobre un colega. Lo he hecho sobre el Majoni, aparte de por ser mi muy mejor amigo porque es castaño y con los ojos marrones, y no me acuerdo de cómo se dice rubio o moreno, u ojos verdes o azules.

Y un dictado, así en plan de los de 3º de primaria, pero teniendo que cuidar la ortografía en árabe.

En fin, ya he dejado pagado el segundo curso, no suspendo ni de coña.

 

 

Acabo de releer lo escrito, y como suspenda voy a quedar mal, pero mal mal.

Bueno, que divago. Después de eso hemos dejado que el Andreas, el austriaco, que resulta que está casado con una palestina y va a ser padre dentro de dos semanas –es más majo que las pesetas, si fuese mujer yo también le querría como marido y padre de mis hijos, además es un buen partido, gana buenos dineros y puede que tenga tierras en Austria- nos llevase a comer a un sitio relativamente lujoso, en el cual me he puesto del revés, gastándome lo mismo que suelo gastar en comer diez días -6 pavos-, pero un día es un día, había que celebrar.

 

Por otra parte el domingo me voy a Beirut con el MacFlai, el Johannes (el alemán strange) y el Ikemifuna si se decide, que anda rayado con la pasta. Si alguien lee esto hoy mismo que me recuerde que tengo que buscar alojamiento barato en Beirut.

También pretendemos ver alguna ciudad de estás fenicias, de las que salen en el Civilization II, Tiro, Sidón (donde mejor no folles sin condón –añadir chiste sobre el Ion-), Biblos (dónde nació el primer bibliotecario)…

 

Y bueno, quería contar más cosas, pero no doy para retener más de dos asuntos, se me van olvidando según pasan los segundos.

 

CURIOSIDADES CULTURALES

Los taxistas son una raza. Son igual de cabrones los sirios que los españoles que los ingleses que los bolivianos… Quizá en Jordania se salve alguno, pero vamos.

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“…¿De qué color es la piel de Dios?

Roja negra blanca amarilla es…”

De una canción de misa, titulada “¿De qué color es la piel de Dios?”

La música la compusieron los Lunnis, la letra se cree que es de Leonardo Dantés, aunque nadie ha logrado que el mismo lo confirme.

 

No en serio, tiene mensaje.

¿Y cómo lo titulo hoy?

12 de noviembre de 2007

 

Ya, me lo tomo con calma. Es que aquí voy a clase y hago más cosas, no es como en Tánger que tenía todo el día para escribir.

 

13 de noviembre de 2007

Y aquí además huevoneo, que ayer lo dejé a medias.

Lo que pasa es que ahora vengo más animadete. He ido a comer con el Ikemifune a casa de Ilyas –al que al principio llamaba griego mezquino-, que ahora sólo me parece un poco quejica a veces. Me llevo bastante bien con él, se nos nota que somos mediterráneos, tenemos mazo de cosas en común con los griegos. Gastronomía, palabras, la siesta, la manera de tomarse las cosas, la de tratar a la gente…

Una ensaladita de rúcula y lechuga con queso, un poco de pasta con salsa de una carne y esa misma carne… No se cuida mal el Ilyas. Y a mí me ha venido bien cambiar la dieta de cebolla y pimientos+ algo que vengo manteniendo estrictamente desde hace un tiempo –es lo más barato-.

He llegado a casa pensando en darlo todo con el árabe, y estudiar a saco, y me he dado cuenta de que ya había hecho los deberes en clase (que vale, tampoco es que sean una jartá) y el derecho financiero y tributario…uf, ni a mi peor enemigo.

 

Damasco, por cierto, el sitio, la ciudad en el que estoy y de la que apenas hablo, ha ido cambiando desde mi llegada, en la segunda mitad de septiembre y en pleno ramadán. Treinta y cinco grados casi todos los días, muy pocos restaurantes abiertos de día, niños de dos años paseando por calles atestadas a la 1 y media de la madrugada…

Cosa del pasado. Ahora a las cinco de la tarde ya es noche cerrada, no me quito el forro polar más que a medio día, y a las 10 ya está casi todo cerrado, menos algunos ultramarinos y las tiendas de priva y fitis, en las que no venden más que priva y fitis, y que abren sobre esas horas.

Después de comer, si como a hora española puedo ver atardecer en la sobremesa, pero eso sí, por más que madrugue es de día cuando me levanto.

 

Con el árabe, no puedo quejarme. Ya puedo mantener conversaciones cortas, manejo unos cuantos verbos en pasado presente y futuro, y hacemos ejercicios guapos de charla en clase. El otro día sin ir más lejos por grupos teníamos que crear un restaurante (el mío se llamaba “La lluvia caliente del aeropuerto”, que así dicho no tiene gracia, pero en árabe lluvia, caliente y aeropuerto son palabras muy muy parecidas), y tuve que hacer de cliente del Ilyas y el Macflai que tenían otro, pero ellos más que árabe practicaron decirme “fuck you, ask for normal things”, o “fucking spanish follow the book” , porque me entusiasme al darme cuenta de que sabia decir en árabe “chuletón de medio kilo”, “café CON cerveza” y “arroz con leche”, que evidentemente no estaban en su menú.

Vamos, que cuando queremos nos lo pasamos como enanos. Por cierto, un crack el Ilyas, todo un espíritu joven a sus 41 tacos, que se junta con el Ikem y conmigo.

 

 

Y venga, como me pidió el Lalo (por cierto Lalo, como hago para decirle a mi capitán que se haga pirata en el Patrician, que no me deja dar al botón de “Pirata”, sólo al de “Despedir capitán”) voy a empezar yo a relatar nuestras aventurillas por aquí.

 

 

EL VIAJE DE ESTOS: EPISODIO 1- LA AMENAZA APESTOSA

Ésta vez les hice a ellos pillarse el taxi desde el aeropuerto y les recogí en Bab Tuma, que era tontería gastarme 9 pavos que cuesta yendo a buscarles con lo fácil que era darles instrucciones. Una vez les recogí ayer fuimos camino a la ya mítica pensión Abi Al Fidaa, parando a comer un chawarma al lado de la mezquita de camino.

Subimos y les dije que una habitación para dos. Me dijeron que no tenían, pero que su misterioso amiguillo el viejuno canijo del bigote nos llevaría a una pensión amiga en la que tendrían hueco. Por el camino me contó que era kurdo y que del árabe se empapaba, pero hablarlo lo justo.

En la calle de la pensión empezamos a hacernos una idea de porqué esa tenía habitaciones. Era un callejón lleno de basura y gatos comiendo basura, transversal a una gran calle llena de basura, con una de las pocas pescaderías de Damasco expulsando su fétido olor a pescado poco fresco de Damasco.

Subimos las escaleras del bloque hasta el tercer piso, donde se encontraba la recepción de la pensión, en la que trabajadores y afines nos recibieron con un caluroso apretón de manos. Después nos subieron otros dos pisos hasta aquél en el que se encontraba la habitación, la puerta número 13, al lado de la puerta de una pestilente letrina.

Según abrió la puerta, mazo de cucarachas corrieron a refugiarse debajo y dentro de un pequeño frigorífico que llevaba al menos meses desenchufados. Por el momento preferimos no abrirlo. El jefe se fue con los pasaportes de estos para el “check-in”.

Efectivamente en esa pensión había habitación. Y en esa habitación había cucarachas, pestilencia, un hueco en la pared lleno de mierda haciendo las veces de armario, tres camastros con sábanas que podían llevar ahí meses, y del baño mejor no hablar.

Al rato volvió el jefe con los pasaportes, y con ganas de cobrarnos. Diez dólares dijo.
Me indigné y empecé a decirle que ni de palo, que qué abuso era ése, que ni por asomo, que… Un momento men, ¿cuánto son 10 dolares?

500 libras me dijo, por los dos. El precio normal de las pensiones baratas, aunque la putrefacción no era la normal de las demás pensiones baratas, pero oye.

Estos me dijeron que por una noche no pasaba nada y que a la mañana siguiente irían temprano a Abi Al Fidaa donde nos habían dicho que ya tendrían hueco antes de darse un paseo por Damasco y venir a buscarme a la uni.

Unas aguas, unos fitis, un paseo por las zonas cercanas y hasta el día siguiente.

 

 

CURIOSIDADES CULTURALES

Pues son muchas no sé si os lo he comentado. Se nota que son de una cultura diferente.

Vale, que hoy no me apetece rellenar aquí.

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“Dios no tiene la culpa de nada blablabla….blablabla la culpa es del “Factor Dios””

José Saramago, charlatán. Ahora dan un novel a cualquiera. Vamos, que tiene más razón que un santo, pero lo que dice se le ocurre a cualquiera.

 

Si estáis interesados buscad en google su artículo “El factor Dios”, supongo que bastará poner “saramago factor dios”.

El otro día intente empezarme “El Evangelio según Jesucristo”, pero a las 9 páginas ya estaba hasta la polla de él. La frasecilla para pensar es a ver si os manipulo para que pensando pensando penséis en lo gilipollas , y lo brasas que es Saramago.

En sirio, parezco sirio

9 de noviembre de 2007

-¡!Camarero!!

-Diga
-Una de blog

-Marchando

 

Que no me salía nada que escribir, tampoco me ha pasado mucho desde que se fueron estos, aparte de…

LA ANECDOTILLA DE ANTEAYER EN EL BULE 

Pues en estas que salgo de clase, dispuesto a irme a keli a sobar, jamar, y si eso estudiar un rato. Como siempre que salgo de clase voy a coger el bule que me deja luego a 10 minutos de casa con el Ikem, y como siempre que podemos nos metemos por la puerta de atrás del susodicho bule para no pagar. Y así van transcurriendo las paradas, recorriendo su predestinado recorrido Sumaria-Bab Sharqi poco a poco, pues en Damasco como en Madrid, a la hora de irse a casa a comer hay un atasco de flipar.

Y estando ya casi donde nos teníamos que bajar, tatatachán, se sube un revisor. Empieza a pedir billetes a diestro y siniestro a su alrededor, como si fuese Clint Eastwood rodeado de malos, y les pidiese el billete en vez de dispararles. Saco uno viejo que creí que colaría, pero no. No por ser viejo, sino porque lo había picado mal. No somos nadie. Le intento explicar que el bule está muy lleno y como me he tenido que subir por atrás no he podido llegar a pagar. Le da igual. Me dice que por qué mi billete está picado tan raro, y le digo que no lo sé.

Se produce entonces el siguiente diálogo

 

R(revisor)- ahahaafa·$!%!)%!(%!%!%·%!%fakjlgafa

S(yo)-Ma afum –bis- (no sé que coño me estás diciendo, no parlo la tua lengua)

R-aganlgnca!$!=$=/!=/=!%!·”$!=$=!”$)&)&·””%)=ahagagacapeof

S-Ma afum ia habibi (no te entiendo, oh colega)

 

Y a todo esto el revisor rayándose cada vez más, con cara de ir a meterme una hostia, y yo insistiendo en que no sabía lo del billete y que no insista en decirme tantas cosas que no entiendo, que apenas hablo árabe.

Y se china más. Hasta que llega otro que iba en el bule, le dice algo y el notas me pregunta

-¿No eres sirio?

-No que va, soy español

-Ya y una polla, dejad de vacilarme todos.

Y el que está al lado, el que acaba de cogerse una vela en ese entierro le insiste en que sí, que lleva todo el viaje de pie al lado de donde estábamos Ikem y yo, y que nos había oido hablar todo el rato inglés, y blablabla, y el revisor se va calmando pero sigue sin creerselo.

Así que ya le saqué el pasaporte, se lo enseñé, y el notas bien jodido se fue soltando alguna maldición.

 

A todo esto, la multa que me pedía que pagase era de unos 37 céntimos al cambio.

 

Y bueno, lo de los viajes con estos (que vienen siendo el Lalo y el Ruwen) he tenido una idea, que vayan resumiéndolo ellos en los comentarios, o que me pidan que cuente algo concreto, que así escribe alguien más, y da más impresión de que el blog sirve para algo.

 

Sin más, doy paso a las secciones fijas

 

CURIOSIDADES CULTURALES

Si eres mujer no te puedes sentar en el asiento del copiloto en un taxi, ni en ningún coche a menos que vayas con tu marido. Si no es que eres una puta, sólo las putas lo hacen.

Evidentemente, las putas tampoco lo hacen, porque en Siria es poco conveniente que se sepa que eres puta. Vamos, yo no he visto ninguna.

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“-Y entonces el jodido chino se meó en mi alfombra.

  -Perdona Nota, no creo que fuese chino. Asiático americano me parece un término más adecuado

 -Joder Walter, ¿de que coño estás hablando? Este no era de los que construyeron el ferrocarril hombre.”

 

PD: A partir de mañana transcribiré unas hojas que tengo escritas en un cuaderno que ni siquiera recordaba haber escrito y posteriormente haberle dejado a Lalo. Es como el preludio a cuando empecé a escribir desde Tánger. Las anotaciones y anécdotas de mi primer viaje de reconocimiento, en diciembre de 2005 –cuanto tiempo hace ya, me estoy haciendo viejo-, cuando pisé África por primera vez.

Ah no, que más de cuini estuve en Túnez con mi familia. Por primera vez en solitario pues.

 

Y antes de irme un chiste, que también queda guapo de relleno y éste en concreto me ha molado.

 

Se está hundiendo el Titanic y el capitán le dice al contramaestre:

-Rápido, con ese pico rompa la ventanilla y corramos a por una barca salvavidas, que quedan pocas.

-Pero capitán, aún quedan mujeres a bordos.

-Sí hombre, pa follar estoy yo ahora.

Yendo y volviendo

29 de octubre de 2007

Escribo por no estudiar. Dicen que derecho es fácil. Y en cierto modo lo es, sólo tienes que leerte las movidas, entenderlas –que tampoco te revienta el cerebro, pa que nos vamos a engañar- y aprendértelas, con más o menos detalle.

Pero llega 4º, y sí, sigue siendo lo mismo, pero las cosas que hay que entender y aprenderse…joder. Vamos, no es que sea más complicadas, ni mayor cantidad, que un poco sí. Es que son un coñazo gigantesco. Se te cae el alma a los pies solo de pensar en estudiarte un tema de Derecho Financiero y Tributario. Se tarda alrededor de 40 minutos por tema, y muchas veces pienso que preferiría estar 40 minutos soportando patadas en los cojones a cambio de aprobar.

Pero bueno, la vida sigue mereciendo la pena, el Sol sale por la mañana y el día empieza con muchas más cosas que hacer aparte de estudiar Derecho Financiero y Tributario.

Aprovechar la relativa calma que hay en Damasco antes de las 10, cuando empieza en serio su frenética actividad, aprender árabe, ir conociendo a los coleguis de clase…

Se hacen bastante amenas por cierto. Hablamos, escribimos, leemos. Pero sobre todo es que notas que aprendes, así de una forma más “instantánea” que con el derecho. Lo vas notando día a día.

Y eso mola.

 

El campus es además un mundo aparte dentro de Damasco, con gentes de todos los lugares, jóvenes despreocupados, wifi…

 

Joder, retomo una semana después y ya no sé ni de lo que estaba hablando.

La semana con estos ha estado muy tuti, pero vamos, ya me iré extendiendo en detalle, hoy es sólo uno de estos de volver –con la frente marchita….-

 

CURIOSIDADES CULTURALES

A la viejuna no le ha gustado el chorizo, al menos crudo, dice que probará a cocinarlo. Aquí es que aunque tu religión no te lo prohíba es muy difícil encontrar nada de cerdo, y aunque ahora sea legal, es caro y escaso. No han tenido tiempo históricamente de desarrollar la tecnología necesaria para crear embutidos ibéricos, que siendo sinceros es la base de la superioridad española, lo que nos hace ser una unidad de destino en lo universal. Ni historia, ni religión, ni imperios, nuestro surtido de ibéricos en partidos de futbol, bodas bautizos y comuniones, cada tarde en el bar…

 

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“Ey Ikem, man, you can’t learn a language from today to tomorrow”

“(Mira Ikem tío, no puedes aprender un idioma de hoy para mañana)”

Es mía. Al menos al Ikem le ha hecho pensar.

Tengo un amigo en roma. Se llama Costreo Sumo

28 de octubre de 2007

 

Hoy no pensaba escribir. Me da pereza y tampoco es que haya pasado nada, ya veré sobre que divago, pero es que ya he hecho los deberes de árabe, he estudiado derecho, he leído, me he aburrido del PES y del Wesnoth… Y ya no me quedaba otra para entretenerme. El día, pues un domingo más de los de aquí, he tenido clase, me han contado que el martes tengo examen así de palo, el jueves uno más serio… El único detalle curioso que casi me mato subiéndome al autobús en marcha, porque el Ikem, que se quiere mudar  a Bab Tuma se ha montado primero cuando ya estaba acelerando y yo que iba detrás lo he pillado ya bastante acelerado, me he agarrado a la puerta –que cerrarlas no las cierran si ven alguien corriendo agarrado- y de un ágil salto he subido. Tan ágil soy que cuando doy un ágil salto me casco la espalda. En fin.

Ahora me muero de sueño, pero paso de echarme porque luego por la noche no me duermo. Aunque bueno, creo que tampoco me iba a dormir igual, no sé que me pasa que tengo sueño todo el día menos a la hora de dormir, me eche siesta o no. Pero vamos, no es cuestión de empeorarlo, renuncio a siestas. Más aún a las 7 menos 10 de la tarde.

Por cierto, allí han cambiado la hora ¿no?. Aquí también la cambian, pero el viernes, porque son así de chulos, así que me voy a pasar toda la semana con dos horas de diferencia respecto a España. Como en los tiempos de Marruecos, aunque allí era porque no cambiaban.

Buah, no sé que más contaros, menudo costreo. Las baldosas de mi cuarto son blancas –o al menos lo fueron- con dibujos que van encajando. La esquina de cada baldosa coincide con la de las que la rodean. La hermana de la novia de mi primo también estudia árabe, está viviendo en El Cairo. Cuando era pequeño tenía un perro que se llamaba Olegario. Mi mechero es verde y aquí el kilo de sal cuesta 20 céntimos.

 

No estoy nada inspirado ¿eh? Ni siquiera para divagar. No me apetece hablar de política, ni de fútbol, ni de la gente, ni de los animales ni de las plantas ni de las piedras. En fin, otro día será, contentaos con las secciones de relleno.

 

CURIOSIDADES CULTURALES

A ver, ya he hablado de la comida de mierda, de que los muy notas de ellos se depilan… Venga, llevaba tiempo queriendo hablar de esto: Los bugatis que se gastan.

Hay de todo, nuevos, seminuevos, semiviejos, viejos… No todo el mundo tiene buga, pero hay mazo de bugas. Por mi calle pasan Cadillacs enormes, Lincoln, que son otros coches americanos, y coches normales y taxis, peleándose por el derecho de paso con los peatones que andamos pegados a las paredes, ya que casi ninguna calle, por estrecha que sea, está cerrada al tráfico. Están cerradas al tráfico aquellas en las que es fisicamente imposible que entre un coche, por ser éste más ancho que la calle.

Abundan mucho los Peugeot de los 70. El 404, el 504, el 405… Molan, a ver si les saco una fotillo. Eso a nivel familiar. A nivel currelismo son casi todo furgonetas asiáticas, hermanas menores de la Vane. Marca Isuzu, que también se veía mucho en marruecos, y una que debe ser de aquí que son las Chana (joe, como chanan ¿no?). Los Lada aquí no pasaron de moda, e incluso tienen modelos relativamente modernos de Lada, siempre se llevaron bien con la URSS y ahora se llevan bien con Rusia. En alguna ocasión se ven también carros tirados por burros o por mulos, según como de rico sea el carrista.

En cuanto a motos poca cosa, ninguna scooter, si eso motos rusas de 250 que echan un humo negrísimo y las conducen o maderos o padres sin cascos que llevan 2 o 3 hijos repartidos por la moto.

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“-¿Usted que cinturón es señor Miyaghi?

  -¿Sintulón?

  -Sí, ya sabe, verde, azul, negro, dan 1, dan 2…

  -En Okinawa usal sintulón pala no tenel que atal pantalón con cuelda”

 

 

Daniel San, que joven eres.

Fiesta (como la de Hemingway pero sin toros)

27 de octubre de 2007

 

Sábado de costreo, como un domingo español, que si no te levantas con resaca es casi con resaca. Yo a resaca no he llegado, aunque ayer descubrí que mi costumbre Siria de comer sólo una vez al día esta muy bien cuando no vas a beber. Tampoco es que me pillase un ciego muy gordo, pero iba más pedo de lo que habitualmente iría con 2 litros de cerveza y un cubata flojísimo. En ese estado tuve que resistir 6 horas hablando en inglés. Cuando llegué a la fiesta, el segundo, después del Ilyas, el griego mezquino que en realidad no es tan mezquino, sorprendidos de ser dos mediterráneos los primeros, sacando la primera birra. Me temía lo peor, que al final no fuera ni piter y fuéramos cuatro gatos ahí costreando sin saber bien de que hablar. Pero vamos, la gente fue llegando poco a poco, y las 12 debía haber alrededor de unas treinta personas en la casa.

Un pedazo apartamento de flipar por cierto, en uno de los edificios más altos de Damasco. No era de Will y Bates, sino de un coleguilla de Kensas –que es como los de Kansas llaman a Kansas- que les acogía de momento mientras se buscaban otra cosa.

Bueno, volviendo a la fiesta y a la basca. Hablé sobre todo con el Ikemifune y el Ilyas, que resultó ser comunista leninista del partido comunista griego, y formamos un pequeño frente revolucionario black power. También traté rato largo con el Johannes, que resultó no ser tan inútil para las demás cosas de la vida como para el árabe, y era mucho menos brasas-margi de lo que pensé. Me pasé casi toda la fiesta en la terraza porque dentro no se podía fumar, disfrutando de sus sillones y sus vistas a la montaña, toda ella llena de las luces de los barrios que la trepan. El Macflai también estuvo ahí. De gente nueva reseñar un francés que llevaba allí tres años y lo daba todo, nos dio unos cuantos buenos consejos, otro francés que aunque no aportó nada daba risa verle porque parecía que había metido los dedos en el enchufe. Y aparte las pitutis, en aplastante minoría al principio al final serían 8 o 9, aparte de las 2 de clase, la mujer del Will, Bates, y la Lituana. A destacar un grupo formado por una canadiense muy cocida, una japo-canadiense también muy cocida y una californiana de origen hispano no menos cocida que las anteriores y con bastantes más berzas que nadie. Lástima que aparte de cocidas fueran mazo de pijas y mazo de pavas, porque en 30 segundos habían agotado cualquier tema de conversación ya no interesante, simplemente coherente.

A la 1:30 ya andaba todo todo el mundo mayormente ciego, unos bailando en el salón con las luces apagadas tratando de magrear a las escasas pivas que se atrevían a entrar a bailar al ver el buitrerío, creando un espectáculo digno de documental, al desarrollarse una cruenta batalla por alcanzar la posición de macho alfa dandose codazos entre los pives a la vez que trataban de aislar a una pituti sólo para sí.

A las 2 y pico subieron unos cuantos chawarmas y patatas fritas, el griego y yo nos hicimos una de aguilillas, ya que éramos la gente más sureña del entorno, y aprovisionamos bien nuestra zona en la terraza. Con el estómago lleno me entro la modorrilla y viendo que no había nada que hacer allí que mereciese postergar la piltra, emprendí retirada a eso de las 3:15, y a las 4 ya no estaba en este mundo, estaba en un viaje desde debajo de mi manta, sobre mi colchón mágico, viajando por el mundo de los sueños, donde puedes encontrar lo mejor y lo peor de la vida condensado en una noche y en una historia incoherente -¿o no tan incoherente?-.

 

CURIOSIDADES CULTURALES

Hoy paso, pero vamos, me quedan para rato.

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“Vive como si fueras a morir mañana, y aprende como si fueras a vivir para siempre”

El Hugo. Vamos, no es suya, pero yo la oí por primera vez de su boca.

Volumen 3

26 de octubre de 2007

 

Ayer es que paré muy poco por casa, y el rato que estuve la tosté, simple y llanamente.

Último día de la semana de clase (aquí es de domingo a jueves, como están sin cristianar muchos…), ya nos han puesto examen, así como a modo de primer parcial para el próximo jueves, pero vamos, lo veo bien, supongo que aprobaremos todos menos el alemán, que es que no, el árabe no es lo suyo. Vale que a lo mejor no tuviera ni puta idea antes de venir, pero es que a veces parece corto. Un ejercicio de poner sufijo posesivo a un nombre, por ejemplo, lo hacemos con seis palabras, y aunque no lo llegases a entender se ve que se repite el mismo proceso siempre. Le toca a él como el sexto nombre, que mira que era un coñazo y llevábamos tiempo haciendo lo mismo, y como si no hubiera estado allí el maricón. No sé como se las apañará para pasar de nivel.

Así de noticias sociales, esta noche es el cumpleaños de Bates, la americana que en realidad se llama Lydia Staunton y que está casada con el Will, que son yankis a más no poder los notas, y ha invitado a toda la clase, nos tiene que llamar hoy para darnos bien la dirección, que todavía no ha llamado. Si no llama ella se lo pierde, tampoco es que yo me muera por ir a su fiesta pero oye, por ir haciendo algo de vida social, que hasta el momento lo más que he hecho fue irme ayer por la tarde con el Omar al centro cultural francés a ver una peli rarísima, a la que llegamos bastante empezada, y que fue bastante costreo. Un notas que no para de intentar tirarse a una notillas de lo más extraña pero que está enamorada de un viejuno que suele ir sin camiseta, otro viejuno por ahí que va con camisa, una que se acaba tirando al primer notas, y que estaba más buena que la que el muy joven intentaba tirarse, un robo, la policía, tiros, músicas raras, así como muy experimental, muy como de la filmoteca de Madrid…

 

Y venga vale sí –jajaja, como si os murieseis por leerlo- voy a acabar con el viaje a Petra. Creo que lo dejé, hace ya tanto tiempo, en que nos levantamos a las 5:30 de la mañana, a las 6 desayunamos de puta madre en el CleoPetra, yo de hecho aparte del café y la tostada me tomé 4 huevos duros. Dicen que es malo tomar tanto huevo, pero oye, no lo había probado ni lo he vuelto a probar desde que salí de Madrid, así que no creo que me vaya a matar el colesterol. Con fuerza y energía renovadas, tomamos el minibús del CleoPetra que nos dejó a la entrada de las ruinas de Petra, donde alegremente nos sajaron 21 pavos a cada uno. Ojala se derrumbe del todo en otro terremoto cuando esté de visita el que puso el precio, que a mí me da igual, ya la he visto. Según entras huele a puta mierda porque está lleno de caballos y de notillas ofreciéndote ir a verla en caballo por dos pavos. Es barato, habiendo pagado 21 solo por entrar, pero si no es tu caballo y no sabes montar bien es como cuando vas de pequeño a la granja escuela y te ponen a dar vueltas a un cercado, asín que pasando mil. Tardamos unas 6 horas en vérnoslo todo, contando que en un momento dado bien temprano por la mañana decidimos salirnos de la ruta habitual metiéndonos por una garganta, por la que íbamos nosotros y en un momento dado 3 más, y que suponíamos llegaba luego a todo el meollo turístico por un camino más guapo, pero llegamos a un punto donde había que saltar un gran desnivel con cierto peligro para nuestra integridad física y sobre todo con el riesgo de que si después no había nada no se podía dar media vuelta, un punto de no retorno, así que sabiendo que sólo teníamos esa mañana para ver Petra, optamos por el sí retorno, lo cual era un costreo porque ya llevábamos 40 minutos andados de garganta, pero con jolgorio y regocijo sólo tardamos 15 en volver, aún sigo sin saber muy bien por qué.

De nuevo en la ruta marcada, descubrimos que se había llenado de cientos de guiris.

Siguiendo por el camino marcado llegamos a la tesorería, lo que sale en Indiana Jones que luego está dentro el viejuno de las copas. Aunque ya sabíamos que el interior en la peli era un estudio, creíamos que el real molaría, pero no había más que tres mierda de estancias y una verja que te impedía siquiera pasar a verlas.

Continuamos la ruta por donde el rebaño de guiris –los había incluso con un colgante con su nombre, rebaño total, les oímos balar y todo- durante los varios kilómetros que quedaban de ciudad, que debió ser la hostia de grande en su tiempo, aunque no sé de donde sacarían el agua. Vimos el templo y el teatro que estaban la mar de guapos, y cuando tras pasar por 15 restaurantes teterías souvenir llegamos a un sitio donde no había más que piedras en sí, nos hicimos la de volver.

Una horaca y media o así creo que fue. Luego ver que no había bules a Amman para pillar ahí uno a Damasco, así que nos cogimos un taxi por 25 pavos gracias a los contactos del soplapollas mayor este que en el fondo hay que reconocer que nos ayudó bastante, porque si no andas ayudado te suelen sajar 50 o 60. El taxista una grandísima persona que descubrimos que no nos quería timar cuando nos dijo que para cuando llegásemos no iba a haber transporte a Damasco más que en taxi, pero en un momento dado viendo lo cierto que era, aceptamos su oferta de dormir en el New Park, por 4 euros cada uno. Salimos por Amman a cenar, y nos metimos en un sitio de comida rápida donde recuperé la mitad del peso que había perdido desde que salí de casa, con un gigantesco plato combinado y una hamburguesa doble de postre. He de reconocer, aunque a estos se lo negase por orgullo, que al final de ese día tan de proteínas y colesterol, me dolía un poco el corazón. De nuevo en el New Park vimos a nuestro taxista, que había decidido pasarse por allí después de visitar a su hija, ingresada recibiendo quimio en el hospital de Amman, y pasamos con él al despacho del jefe del hotel, Fayez Alkayyali, que nos hizo traer un café y nos reunió con el otro extranjero residente en su hotel, ¡¡Johnny!! ¡¡Johnny!! ¡¡Johnny!! Y nos metió en su despacho invitándonos a un café o un té, para saber de nuestra vida y darse un poco de autobombo, pero vamos, sin llegar a dar asco. A estos se les pareció mucho al enterrador de Lucky Luke, al que yo no pongo cara, pero con el tiempo he caído en que se parece mucho más a Rafael Vera, el del GAL. Nos contó como dio acogida gratis a los extranjeros que fueron a Iraq en la operación escudo humano, aunque al final se volvieran todos porque no consiguieron parar a Bush. Después de eso nos dio una tarjeta de visita y nos recogimos a nuestros aposentos, pues nuestro autobús a Damasco salía a las 6 de la mañana. De ese viaje hacer mención nada más al puto y asquerosísimo zumo de frutas del bosque que nos dieron.

En fin, que os recomiendo visitar Petra, porque es algo que hay que ver antes de morir, está muy guapo, pero por desgracia no sé si quedará algún sitio así en el mundo, lo suficientemente perdido para poder disfrutarlo sin manadas de turistas en viajes organizados, que oye, le quitan bastante gracia. Lo guapo sería visitarlo como el primer europeo que lo hizo desde después de la caída del imperio romano, un suizo que aprendió árabe a saco, y siendo pelirrojo se hizo pasar por sirio y a poco estuvo de morir cuando le descubrieron.

 

CURIOSIDADES CULTURALES

Me contó ayer el Omar que la mayoría de varones musulmanes se depilan el pubis y los sobacos, que lo dice el Corán, que por otra parte dice que hay que lavarse una vez a la semana y/o después de follar. Vamos, lavarse entero, que un poco se lavan 5 veces al día cada vez que van a rezar, y por eso se depilan para no oler. Yo le dije que en España nos duchábamos todos los días, que aunque no limpiase tanto como el Hammam (los baños árabes) lo hacía con más frecuencia, y no te huelen los sobaquillos más que como mucho al final del día, cuando abandona el desodorante, y que los bajos huelen si no te quitas el requesón, por lo que en España depilarse es de maricones a menos que seas ciclista o actor porno, y que si yo me depilase mis colegas se estarían riendo de mí en la placita al menos una semana, igual que yo me reiría del que lo hiciera.

 

FRASECILLA PARA PENSAR

“Pero llegaron tiempos aciagos para nosotros. Tus antepasados cruzaron las grandes aguas y llegaron a nuestra isla. Eran pocos. Aquí encontraron amigos, no enemigos.

Nos dijeron que habían huido de su país por miedo a los hombres malvados y que habían venido aquí a disfrutar de su religión. Nos pidieron un lugar pequeño.

Nos apiadamos de ellos, atendimos su ruego y se instalaron con nosotros.

Les dimos maíz y carne.

Ellos a cambio nos dieron veneno.”

Jefe Sagoyewatha, “el que hace despertar”, conocido como Casaca Roja. Indio Séneca, de la confederación iroquesa.

Ni volumen ni densidad ni pollas en vinagre

23 de octubre de 2007

Hoy tuve el examen para subir de nivel.
He palmao, como todos los que lo hemos intentado. Más o menos sabíamos lo que había que saber. De lo que no teníamos ni puta idea es de lo que significaban los enunciados. Pero bueno, poco a poco sí parece que voy aprendiendo alguna cosilla nueva en el nivel “pringaos”, de aquí a tres semanas seguro que ya le veo la utilidad.
De la basquita de clase poco nuevo que comentar. Que el Bizconde no ha vuelto a dar señales de vida desde el primer día, que el Enrí se ha quedado esta mañana atrapado en su keli y ha llegado a tercera hora, que el alemán me ha hablado, y poco más.
El griego mezquino ha encontrado un buen compañero en el austriaco, ya que son los dos únicos con más de 30 años. Bueno, los dos únicos que lo aparentan, porque el Macflai es incluso mayor que el austriaco. Un tipo majete el Macflai, hasta se lleva bien con el Enrí, que hace la vista gorda con que sea tan blanco. Será porque se siente algo inglés en el fondo. Mientras al Macflai no se le ocurra llamarle nigger…

Quiero profundizar un poco más en los tres personajes que son los notillas de la limpieza, los tres chavales iraqíes de 16 años. Les caigo medio bien desde que el día del examen acepté ser voluntario en su experimento sobre la viabilidad de fumar por la nariz, y desde entonces les tengo ganaos, aunque echase poco humo.
Uno es un notillas hijo de un negro de Basora, aunque bastante blanquito y con ojos verdes claros, y su mejor amigo es un gordito que siempre va con gorra, ahora mismo no sé a quien me recuerda pero me recuerda a alguien. Estos dos son cristianos –que joder, los hay en todos lados, hasta en Iraq- y tienen un tercer amigo acopladillo musulmán, que debía ser vecino cuando huyeron de Iraq. Son la fiesta de la facultad, pues siempre les sobra tiempo entre fregada y fregada para inventarse alguna nueva gilipollez o experimento y echarse unas risas con el Enrí y conmigo.

Hoy quería hablar de más cosas, pero es que me duele un poco la cabeza, así que contentaos con esto, y aprovechad que habéis perdido poco tiempo leyendo para dejar algún comentario en este u otro post, cabrones.

FRASECILLA PARA PENSAR (que no falte)
“Ni personas, ni ciudadanos, ahora solo somos recursos humanos”
De la canción Deserción en cadena, de Proyecto Kostradamus.

24 de octubre de 2007

Ayer es que estaba el hueco de poner el portátil pillao en el ciber asín que hoy empalmo y si veo que tal acabo lo de Petra. Por aquí poca novedad, sigo en mi nivel de pringaos haciéndome más colega de los colegas, estudio por las tardes, nunca había estudiado diez días seguidos a tres meses de los exámenes –bueno, nunca había estudiado diez días seguidos- y bueno, tampoco es que me mate así muchas horas que digamos, pero oye, voy avanzando.
Voy a añadir una sección que también trataré de mantener si no se me pira, como la frasecilla para pensar, por lo menos mientras dé de sí:

CURIOSIDADES CULTURALES
Para iniciaros empezaré con una gastronómica, y es ni más ni menos que lo que la vieja me dio ayer de comer –para una vez que me da de comer desde que estoy aquí…- cuando llegué de haberme jamado un chawarma en la uni porque no me apetecía cocinar. Me aparece en la habitación con un plato de arroz con una guarnición de pimientos y berenjenas de Almagro (que aquí de Almagro no serán, digo yo). Llevaba una semana viéndola a ella y gran parte de su familia preparando esas berenjenas que a mi por su aspecto me parecían podridas, y llevaba toda esa semana, gracias a mi innato sentido de la oportunidad, poniendo de mi parte para cogerles más asco del que daban de por sí. Pensaba comérmelo en mi habitación para tirar casi todo a la papelera, pero su hijo y un sobrino, ahí presentes, me invitaron a sentarme a la mesa. Mira que con hambre puede que ni me hubiera disgustado, pero joder, no me resultaba un sacrificio comer desde los 5 años cuando mi vieja hizo puré de guisantes.
Y diréis que vaya, que comerse un plato de arroz con una guarnición que no te gusta, pues se puede hacer sin más problemas. Eso pensaba yo, pero al instante que me lo conseguí acabar enterito, dejando el plato reluciente para no quedar mal, la vieja me lo requisó y me lo volvió a llenar de arroz. Un nudo en el estómago mezcla de asco y miedo se ató fuerte en mi interior ante la idea de que volviese a acompañarlo de esa guarnición. Pero como dijo Murphy, “toda situación es susceptible de empeorar”. No echó guarnición, sino una salsa blanca y aparentemente apetitosa que llevaba tiempo intrigándome ahí puesta sobre la mesa. Probé, debatiéndome entre el miedo y la esperanza solo para descubrir que estaba caliente, era yogur natural líquido y no tenía azucar. Y para colmo yo estaba ya lleno. Y para recolmo con la salsa cayeron dos rollitos de berenjena de Almagro envolviendo carne picada.
No sé de que color era mi cara cuando acabé, ni cuanto coló mi forzada sonrisa y mi negativa a repetir porque ya estaba muy lleno, aunque me hubiese encantado, pero lo tengo muy claro, una y no más, santo Tomás.


FRASECILLA PARA PENSAR
“Podréis quitarme todas mis posesiones, podréis quitarme la libertad, podréis quitarme la vida, pero jamás conseguiréis quitarme el miedo”

Ramiro de Maeztu, camino al paredón en Paracuellos del Jarama (que digan lo que digan existe y allí pasó lo que pasó)