Esta tarde vi llover, y no estabas tú

17-3-06    

LA AVENTURA DE SU MENTE
Después de haberles acogido en su casa, le acogieron en su todoterreno. Una pequeña mochila, con el saco de dormir, dos mudas, la cartera, el pasaporte, 100€, y 3200 km por delante. Salimos en dirección a Rabat a las 8 de la mañana. Avanzando a la vez que el Sol iba subiendo, vimos como el paisaje iba pasando de parecer la campiña inglesa a la dehesa manchega (la típica dehesa manchega). Por suerte y por desgracia, disfrutamos de los 400km de autopista de Marruecos toda la mañana. Rabat, la verdad es que es de lo menos turístico de Marruecos, una medina antigua, no más especial de cualquiera de las que puedes ver en otra ciudad, y un intento de gran capital europea el resto de la ciudad. Aquí se ven menos chilabas, y gente de más dinero, se ve menos miseria. Comemos allí un poco de lo que se puede, chawarma, que es como llaman aquí al kebab. Y continúar el viaje, ahora sí, por carreteras de las de aquí, curvas, ratos a 40 detrás de camiones hasta que se pueda adelantar...Y el atardecer, mientras seguimos dirección sur, viendo el Sol meterse en el agua, y el Atlas al otro lado recibiendo sus últimos rayos. Ya era de noche cuando llegamos a Essaouira. Esa ciudad si que lo da, se parece más a lo que uno espera del Norte de África cuando ve pelis antiguas.
A buscar una pensión, y mañana, a Al Ayoun, capital del Sáhara.

VA A SER QUE NO: Llevaban el Land Rover petao, y pese a sus buenas intenciones no había modo de que entrase, y pesando 95 kilos como peso, no era plan ir en las rodillas de nadie 1600km. Se marcharo a Ashila a dormir allí para avanzar un poco de camino, no sin darme antes la mochila que me habían preparado mis viejos. Una sartén, antiadherente, se han portado mazo, en mi keli son todas adherentes. Dos escurridores para la fregona, la factura del movil (ha habido suerte, la cobertura vodafone es real, aunque han sido 46 pavos, pero bueno), un Código Civil (viejo), un Código Penal (con las reformas del 2003), y una bolsa con chorizo, salchichón, y jamoncete, regalo de los colegas del todoterreno. Lo coloco todo en keli, y me voy a kickboxing. Recibo mis espinilleras, que ya iba siendo hora, y saludo a la moza que me suriveya(de dónde coño habrá salido esa palabra) que me responde con su sonrisa esa que tan loco me tiene. Sigo corriendo a cambiarme que llego tarde. Hoy ya me cuesta menos aguantar el calentamiento, incluyendo los 15 minutos de correr mientras se hacen otras movidas cansinas. Luego de pareja para practicar técnicas me toca con un motivao, pero bien, porque habla español. De hecho bastantes del gimnasio hablan español mejor que francés, pero muchos siguen pensando que soy francés (¿?) y por eso ven difícil comunicarse conmigo. Se quiere hacer mi amigo y que le de mi número, pero como no tenía boli, queda para otro día. Salgo rápido a ver si está la moza en la puerta para entablar un poco de conversación y despedirme, pero no cato. Por otra parte las 2 chicas bajitas majas que no están buenas y hacen kickboxing también, se despiden un poco mientras tontean y me dicen "saha"(como el delantero del manchester). La piva no está, a ver si el sábado cato y le pregunto que que planes tiene para la noche. A keli a janfar, estrenando mi sarten para refreir un poco los restos de la cena de ayer. Frugal pero sabroso.

¿SE NOS VERÁ DESDE EL ESPACIO?
El clima lleva 2 o 3 días muy raro. El cielo está gris, pero sin embargo llegan los rayos del Sol. Hay bastante luz y no parece que vaya a llover, pero no se ve Tarifa. Por las noches cuando miras al puerto, sus focos iluminan una cortina de vapor de agua aún más espeso que no se mueve de encima del puerto. Durante el día, cubre toda la bahía. Hace suficiente calor como para estar en camiseta en el balcón y con la puerta del mismo abierta, para que la casa se aireé (es decir, para que entre el olor a fritanga de la bocadillería de abajo). Muy extraño todo.

NOCHES DE TELE
Cansado y costreando en keli, después de mi cena, pongo Buenafuente. Vaya, el casting de la churri del Neng. Sigue ahí la sevillana morena que vi el martes en el castin que salía en Sevilla. Ya ese día la elegí como mi candidata. No estaba poco buena, y además era muy guapa. Y sobre todo, había pillado el espíritu, sabía lo que había que hacer. A la hora de declararse al Neng le dijo "quiero compartir contigo todos mis afters", y ahí ya dices "lo tiene, tiene la mierda que necesitan, es el espíritu". El Neng sigue molando de por sí menos que otros personajes de el Eduard Soto (el notario si que lo da), pero saben sacarle juego. Lo de Camacho y el desodorante lo dio todo.

Hoy, para no aburrirme me iré al puerto a ofrecerme de guía a algún grupo de españoles o guiris, para que se entretengan gratis.

¿VES LO QUE PASA LARRY, VES LO QUE PASA CUANDO EL CLIMA ES SOSPECHOSAMENTE EXTRAÑO?
Está claro que hasta el suicidio es mejor que ver a tu lado. Ya he estudiado bastante por hoy y me he acabado el relato de Faulkner que me mandó Jorge (sin pena ni gloria, por debajo de su nivel habitual, pero la parte del perro estaba guapa). Voy a darme el paseo hacia el puerto. Según salgo por el portal veo la acera con manchas de gotas, lo normal cuando lleva 2 minutos chispeando. Tiro a andar hacia el puerto a ver como anda el ambiente por ahí. Cuando llego allí, ya más que chispeo hay llovizna. Voy a subir a la kashba a ver como se ve la llovizna desde allí. Muy guapas mis Adidas multitacos de futbol sala, me están durando bastante, pero para andar sobre adoquín mojado no tiran bien del todo, casi me hostio 4 veces. Arriba en la kashba, salgo al "mirador" a ver el puerto desde arriba y el Estrecho. Vaya, parece que allí más que llovizna ya ha llegado la lluvia. Intento fumarme un fiti, pero cosas de la vida, el único mechero que me he llevado de los 8 que tengo en casa, no tira. Miro el paisaje un rato, no se ven más de 200 metros de mar, luego todo está envuelto en la niebla, que avanza. Ya cubre el puerto, y se cierne (el verbo cernir, toma vocabulario) sobre toda la ciudad. Va a ser que me voy volviendo a keli. Misma aventura de las Adidas, pero ahora cuesta abajo y con los pantalones del chandal que se me caen. La lluvia va pasando gradualmente a chaparrón. Una vez en la medina me da más igual, porque las callejuelas por las que voy son estrechas y cubiertas con lonas. Pero, joven de mí, tengo que recorrer un tramo todavía por el paso marítimo, y ya el chaparrón ni gradual ni hostias, llueve a cántaros. La gente se cobija donde puede, yo quiero cobijarme en keli, pero aún queda. Andando rápido he conseguido llegar antes de que se inhunde la acera en el portal. Ahora estoy en mi keli en calzones, lo único relativamente seco con lo que he llegado, preguntándome como voy a llegar al ciber a publicar esto sin que se moje el ordena.

Pausini

15-3-06

Bueno bueno, jovenzuelos. Hoy vengo más normalillo, aunque también he desayunado bien de café, pero no he acabado ningún libro interesante, y aunque he soñado no me acuerdo. Hoy llevo costreando todo el día y planeo costrear más. De hecho, empecé anoche después del ciber. Me compré por 20dh la peli de Aeonflux, en DVD en castellano, inglés y francés, aunque el castellano no se cataba, pero bueno, así aprendo idiomas. Estuve un rato viendo Buenafuente, que grande es ese hombre, que grande es ese programa. Los que reniegan de él lo suelen hacer por dos motivos, o porque son muy tontos y no le pillan la gracia, o porque está demasiado de moda para sus gustos alternativos. Pero siento decirlo, mola lo cojas como lo cojas. Buenafuente es ingenioso (y además según las amigas de mi vieja está bastante bueno, maduro interesante), los colaboradores...bueno, yo que sé, el Neng pudo acabar cansando un poco, pero no dentro del programa, si no por toda la brasa que daban en cualquier descanso de cualquier programa en Antena 3, y aún así no es el mejor. A mí se me dibuja una sonrisa en la cara en cuanto veo levantarse al Follonero, a ver con que saldrá. El Zuloaga no termina de calarme, pero Eduard Soto se supera día a día. Y en general, la gente a la que entrevista, te puede llamar más o menos la atención, pero siempre es gente con algo que contar, y más importante aún, no son famosos del corazón, que eso hacía tiempo que no se hacía en un programa de ese estilo. Lo jodieron todo con la publicidad, y pasé de ver como acababa la entrevista a Almodovar y las demás petardas de Volver. Nunca he visto una peli entera de Almodóvar, pero a lo mejor hago por ver ésta.
Me puse Aeonflux y a desconectar. Hostias, tiros, una prota que está muy buena (Charlize Theron) y una historia de ciencia ficción que me pareció medio aceptable, aunque eso puede deberse a qué la vi en inglés, y al no enterarme de muchas cosas, me quedé sin saber si el argumento hacía muchas aguas o no.
Y bueno, si pienso costrear tanto y aparentemente desaprovechar un día de mi estancia en un país exótico del que me queda mucho por ver, es porque muy posiblemente os vayais a quedar sin blog un tiempo.
Mañana vienen unos colegas de mis viejos, a los que voy a acoger en mi keli. Van a Mauritania a cazar no sé especie de jabalí (creo que como Pumba, el del rey León), que al parecer andan en plan plaga y son divertidos de cazar. Llevan un Land Rover, coche que como mínimo suele tener 5 plazas, y son 4. Me gustaría conocer Mauritania, pero parece ser que es un show. Hay que vacunarse contra mil enfermedades, cosa que en Tánger no sé donde se podrá hacer, y arreglar ciertos papeles, cosa que en el consulado supongo que tardarían bastante. Así que en principio me acoplo a la expedición, y me quedo en Al Ayoun, capital del Sahara Occidental (en los mapas que tenemos en España sale como otro país entre Marruecos y Mauritania, aquí más bien no) y me iré volviendo en uno o diversos bules, que recorran pasando por sitios interesantes los 1600km que la separan de Tánger (muy largo Marruecos, en España para recorrer esa distancia tendrías que ir de Gerona a Cáceres siguiendo la costa y la frontera con Portugal), así que cuando pueda retomar el blog, espero tener muchas nuevas aventurillas que contaros.
De momento, a coger fuerzas.

No sé si el viaje saldrá, si no cato, mañana compensaré escribiendo algo decente. 

Delirium tremens

14-3-06
Llevo más de un mes aquí, y ya iba siendo hora de hacerme está pregunta

¿POR QUÉ COJONES ME DIO EL VENAZO, DEJÉ TODO EN MADRID Y ME VINE AQUÍ A CONSTRUIR CASTILLOS EN LAS NUBES(o algo)?
No es que mi ánimo esté flaqueando. Tengo momentos de nostalgia y melancolía, no vivía debajo de un puente en Madrid con un cartón de Cumbres de Gredos como único amigo. Tenía (y espero seguir teniendo cuando vuelva) una familia de la que no me quejo para nada, hombre, con mis movidas con ellos, no es la casa de la pradera, pero que me encantaba, quiero a mi padre y a mi madre como se estila poco hoy en día, y me siento con un deber importante de ayudar a educar a mis hermanos (sobre todo como contrapunto al providencialismo católico-calvinista de mi viejo, lo único que realmente me jode de él, yo creo). También tengo bastantes amigos, AMIGOS con mayúsculas, aparte de muchos colegas. Siempre he tendido a rodearme de buenas compañías. Vivía en una buena casa en un barrio tranquilo y normal, con su placita, su Chanquete,, y otra serie de rincones de toda la vida que no guardaban secretos para mí, y en los cuales me sentía más en casa que en mi propia habitación, habitación por otra parte en la que nunca estaba por compartirla con mis dos hermanos. Me lo pasaba teta con mi abuelo, todo un personaje, viendo el futbol o hablando de cosas cotidianas, descubriendo en cierto modo lo que fue, es y será España (y no me refiero a "una unidad de destino en lo universal") país que es un poco, por qué no, como el Atleti, se puede conseguir un doblete, una intercontinental (descubrir américa, un imperio donde no se pone el Sol aunque en Castilla las hambrunas matasen a 1/3 de la población) y luego estar tratando de salir del infierno de 2ª (totalmente comparable con las tristes guerras coloniales aquí a principios de siglo, cuando Abd El Krim, unificador de las kahbilas del Rif, jefe de la de Beni Gurión, daba bien por el culito a pueblerinos analfabetos que en su pueblo apenas tenían para comer, por los intereses mineros del conde de Romanones), pero al fin y al cabo, pasando de todo, pasándolo bien. Tendría que dedicar un ensayo entero matizando y profundizando mucho más para explicar mi idea de España (de las españas, que para algo vengo de familia carlista), muy lejos del patriotismo joseantoniano, son otras mis razones, pero me gusta ése país. Que una cosa muy distinta es españa, y otra el Estado español, que más que nada, tiene como defecto ser un Estado.
Cogí mi macuto, el Peugeot 309 que me regaló mi abuelo (D.E.P) y al Tudela (perchaaaa) que se quedó en Algeciras, y me vine a ver que se cocía aquí. Hace dos años elegí hacer Derecho en lugar de Filología Árabe, y no me arrepiento, me gusta mi carrera, me divierto pudiendo aconsejar a Marta cuando su gallego o algún otro la lía parda por ahí (aunque lo de los setos creo que no tiene solución), pero no sé, desde que hice un viaje familiar a Tunez hace ¿2 o 3, o 4? años, quedé fascinado por esta cultura. No era ni mucho menos admiración, estoy convencido de que van por el camino equivocado, que a estas alturas no se puede andar por ahí con teocracias, y que por lo menos hay que saber fingir como los europeos que se respetan los derechos humanos (eso es no cantearse en tu propio territorio, para cantearse están tus multinacionales y el tercer mundo, pero ya pagarán, ya). Tienen, como los católicos mediterraneos de los siglos XV a XIX, un cierto desprecio hacia el lucro por el lucro, no a nivel general, todos quieren pasta y por eso se quieren pirar, sino en un nivel más profundo de su conciencia, pero mejor que no reflexioneis mucho sobre esto porque no sé si voy a ser capaz de explicarlo.
El caso es que quería conocerles, su idioma, su cultura, sus costumbres. Aparte de las muchas salidas profesionales que puede tener conocer lenguas más allá del inglés y el francés (sí chavales, al CNI, voy a ser James Bond a la española).
Me estoy alejando de lo que realmente quería tratar, la locura. Hoy, me he leido casi del tirón un relato de 100 páginas de Dostoievski que me mandó Jorge por el messenger (¿los eliges porque molan, o realmente me conoces tanto como empiezo a sospechar que me conoces? tanto el corazón de las tinieblas como el jugador me han marcado, no marcado, impactado, no me han dejado indiferencia. el de los asesinos simplemente molaba) y luego me he levantado, he empezado a hablar sólo y a mover los brazos, y he salido al balcón a tomar el aire, sobreestimulado por el descubrimiento repentino de lo ajeno y nuevo que era todo a mi alrededor en esa calle. Ayer mismo justo cuando terminé de comer, un helicóptero de estos pequeños y ochenteros, consistente en una esfera de cristal como cabina, el chasis de la cola, sin más fuselaje y su hélice, pasó a 6 metros de mi balcón, y luego volvió a pasar. ¿De dónde venía, adónde iba? El caso es que no me pareció ni medio normal.
Empiezo a ver mi vida hasta hoy como una buena novela, divertida, con aventurillas, amor, odio, enigmas. La presentación sería cuanto menos curiosa, y el nudo...ahí está el problema, que no hay problema, la presentación y el nudo son dignos de ser leídos, podrían llegar a interesar a cualquiera, pero se les ve el fallo gordo muy rápido, no conducen hacia ningún desenlace, sólo hacia más nudo. No sé adónde voy ni me apetece ir a ningún sitio en concreto, pero menos me apetece quedarme quieto. Soy un idealista realista, me gustaría cambiar muchas cosas pero no veo el medio, y lo asumo. Desde luego cada cual puede poner su granito de arena, pero yo quiero poner toda una carretilla o no poner nada. Copón.
Me ha caído bien el protagonista de "El jugador", el relato de Dostoievski que me he leído hoy. Creía que iba a ser un relato realista ruso costroso (aunque Dostoievski fuera de después del realismo y nuna le hubiese oido ahí encuadrado) pero sólo tiene de literatura rusa el referirse a los personajes siempre por su nombre y apellido, lo cual llega casi a molar. Pero al grano. El protagonista es un menda que sirve como de "lacayo" secretario consejero yoquesequé a un general ruso al que solo le queda el prestigio, y está enamorado de su (hija, sobrina, nuera, cuñada....la verdad es que no me ha quedado muy claro, me importaban poco los detalles) que es una mala puta mazo de cabrona que no hace más que joderle, pero a él le encanta. No os voy a joder la historia, pero el menda ese en un momento dado (¿os estaré contando el final?) vaga por ahí, con el único fin en su mente de resurgir de su mendicidad otra vez a través del juego para ir a buscar a la mala puta que ya no lo es tanto y que en realidad está loca por él, pero también loca así en general (quedadísima, me atrevería a decir). El menda tiene un fin, pero la realización es incierta, no está del todo en su mano, juega mucho en ella el azar. Por supuesto podría aprovechar sus estudios e inteligencia, ponerse a trabajar y hacerlo de otro modo, pero pasa, quiere hacerlo por el juego.

En mi caso no hay tal piva, ninguna me tiene loco ahora mismo, y quizá eso me tenga más loco, porque no sé lo que quiero ni como lo quiero ni cuando lo quiero. Digamos que ahora mismo no persigo nada tangible, persigo perseguir algo tangible, pero no lo encuentro. Ésta noche he vuelto a soñar. Estaba en Lyon, en el Lyon del s.XIV (un poco mezclado con la calle donde vive mi abuela en el barrio de Salamanca) y tenía que llevar a un niño y a una moza (estaban representados por un niño y una moza que conozco, pero no logro recordar quien eran, puede ser que el niño fuera mi hermano Miguel con 8 años, ayer cumplió 14, la moza ni idea). Íbamos por un camino en medio de una inmensa llanura, con algún árbol disperso y montañas al fondo (una visión distorsionada de mi pueblo visto según vas desde Segovia, camino de 11km que he recorrido quizá más veces de las que quisiera), y entonces unas gárgolas, no pocas, bastante feas y acojonantes aterrizaban ante nosotros, nos cercaban amenazadoramente, y en un momento dado, la que encabezaba la formación escupió fuego, y yo, que tenía en la mano una botella de coca cola casi vacía, se la tiré encima a ver si se apagaba la llama, que fue a ser que no. Me teletransporté, sin voluntad ni a favor ni en contra, otra vez a las calles de Lyon, abandonando al niño y a la moza, intranquilo por ellos pero sin cargo de conciencia, como si pudiera detener el paso del tiempo y volver antes de que les pasase nada. Corrí un rato por esas calles durante un rato, estaban oscuras, como si fuera media hora antes del amanecer y no hubiera iluminación. Iba siguiendo a un tipo, que me guiaba a la solución del problema. Ahí todo vuelve a ser borroso en mi memoria. Luego, volvía al camino, donde la moza y el niño estaban a punto de ser atacados por las gárgolas escupefuego, me interpuse entre la que estaba cabreada conmigo por lo de la coca cola y la moza, y jugándome el pie, le di un lowkick en el hocico, con todas mis fuerzas. Ya dije ésta frase ayer, pero sigue definiendo mejor que nada mi sensación en ese momento del sueño "Muchas ilusiones, pocas esperanzas pero muchas ilusiones". Algo me decía que así no iba a acabar con ellas y me iban a quemar vivo después y luego a hacer lo mismo con la moza y el niño. Pero en el momento que mi espinilla golpeaba contra el hocico de la gárgola, todo se volvió negro. Abrí los ojos, sin sobresalto ni nada. Sin embargo he estado toda la mañana un poco bajo de moral, por no estar seguro de haber podido salvar a la moza y al niño.
Cuando sólo yo dependo de mí mismo, en un sueño, hasta mola morir dándolo todo sin opciones en el campo de batalla, pero había fallado a dos personas que dependían de mí.

Y por mucho que pudiera decir Freud, no creo que tenga nada que ver con sexo, además él está muerto y se calla. Ni que hinchándome a zarpa se vaya a llegar al fondo del asunto. Yo creo que tiene que ver con mi estado de ánimo e incertidumbre. Anoche no vinieron estos a jugar a las cartas, y pasé todo el día sólo, con tiempo para pensar. No sé quien son los malos, pero sé que son más y más fuertes, y sus armas mejores que las mías.
Así que hoy he estudiado más y con más concentración que nunca, he repasado más a fondo que nunca el alfabeto árabe y tratado de escribir más. Ahora me voy a ir a dar un paseo y a caminar con mirada de León ("aquí a los gatos se los comen", Azdin dixit) hasta la Kashba, a mirar a Alá a la cara y a preguntarle que coño pasa aquí. No sé para que me preparo tanto, no sé quien serán los malos, pero ellos tampoco saben quien soy yo, no he llamado su atención, y de momento no pienso llamarla. No quiero que mueran la moza y el niño.
Es como si fuera Sarah Connor y John Connor a la vez, pero sin Skynet ni nada. ¿Será intuición el pensar que todo lo que estoy aprendiendo me va a servir para algo, o simplemente ilusión y/o delirio?

¿POR QUÉ SE ME HA PIRADO TANTO ESTA MAÑANA?
Después de tanta verborrea, he estudiado un ratito y me he ido a la kashba. Hoy el cielo no estaba tan impresionante, aunque era curioso, parecía que se iba fundiendo con el mar. De cielo azul, pasaba a morado y luego a anaranjado neblinoso, y la neblina poco a poco se iba convirtiendo en mar. Cosas del atardecer. He vuelto a mi keli todavía pensando más rápido de lo que mi cerebro es capaz de transformar a palabras. Me estaba pensando si ir a kickboxing, ya que a las 8 menos 5 (empieza a las 8) estaba cagando por 3ª vez hoy. Al final me he decidido, igual que me decidí a ir a la kashba venciendo la pereza. En Madrid no lo habría hecho, ya tengo a mis padres para que me echen la bronca luego por ser tan huevón, pero aquí, sólo dependo de mí mismo, y la suerte no es para los apalancados. Después de la hora y media habitual de kickboxing, he ido a preguntar a la encargada por mis espinilleras, que todavía no me han entregado (otro asunto son los guantes, que perdí después de usarlos por primera vez la semana pasada). En la sala de la encargada llena de mujeres de todas las edades, había una viejuna con velo, una semiviejuna, la semijoven de la encargada, y una joven, que joven. Estaba más buena que la hostia, y cómo me miraba. Además, cosa rara aquí, es de las que cuando les devuelves la mirada, te la sigue aguantando. Me he despedido, y antes de torcer para salir por las escaleras fuera del gimnasio, he echado una última mirada, desde un ángulo donde sólo ella de los de la sala me veía, y seguía mirándome, con la misma sonrisa. El tema es, ¿cómo se entra a una tía que está en una sala con una viejuna integrista, la encargada del gimnasio, y otra que no sabes quien coño es pero con cara de cuarentona rancia? O la pillo por ahí sola, o me desentiendo de todo, y a tomar por culo, pero del próximo día no pasa. Luego he llegado a keli dispuesto a ducharme y a acabar el blog antes de ir al ciber para que no se me pire todo. He subido los 6 pisos corriendo, y casi me desmayo. Al recordar por qué casi me desmayo me he explicado todo mi comportamiento del día. No he comido ni merendado. Sólo he desayunado un litro y medio de café con leche, más bien cargado. Espero que sirva un poco de explicación a todo.


Slama

La increible vida de un ser vulgar

13-3-06        
Aunque aquí realmente no existe tal cual, al menos para mí, os voy a contar hoy como es la rutina aquí. Turismo de lo cotidiano del que inventamos Álvaro, Jorge, Kanguro y yo, pero en una 3ª fase. La 1ª es la de supervivencia: Conseguir cocinar con riesgo para todo el edificio con un precario apaño en la bombona, taparse para no morir de frio por la noche... La 2ª, que se dió entre el segundo grupo de visita y mi primera semana en "solitario" (con el Ajmir de inquilino) permite elegir el menú en ocasiones, ducharse tranquilamente cuando uno quiere o cocinar simplemente cambiando la bombona, ya con un regulador decente de gas, reírse del frío en esa época del año. En la 3ª fase....bueno, empecemos por el principio:
Me levanto por la mañana (no a las 5 desde luego, cuando me quite de la heroína será otro cantar), me rasco los huevos, me tiro un pedo,con la mano con la que no me he rascado los huevos me quito las legañas y voy a la cocina a cambiar la bombona (en eso no se ha avanzado). El café pasa a ser prescindible cuando uno duerme una media de 10 horas al día, y existe té para entrehoras. Me pego una duchita, que dura entre 5 y 45 minutos (se me hace igual, Tánger se encuentra en un bucle transtemporal de McFlai). Salgo, y pongo un rato la tele o me pongo a estudiar, o ambas cosas intercaladas. Hago inventario de alimentos:

-4 kilos de patatas
-2 kilos de pasta
-1/2 kilo de arroz
-1 y 1/2 de cuscús
-4 naranjas
-1 bote grande de mayonesa recien empezao
-1 bote pequeño de mostaza, más o menos en el mismo estado
-Sal
-¿Azucar? (cuando acabe de escribir miro a ver si tengo)
-Especias variadas en cantidad suficiente para la próxima semana
-4 ajos
-1 kilo de garbanzos (de los que hay que dejar en remojo)
-1 lechuga

Parecen muchas cosas, pero aparte de faltar proteinas y pan(adónde vas sin pan, rapaz) estaba hasta la polla de comer todas esas cosas. Además no me quedaba cebolla ni pimientos, elemento básico en el 90% de mis platos. Me he armado de ganas de moverme, tras 2 o 3 fitis viendo mierdas en la tele tumbado, y he ido al super. 2 docenas y media de huevos (30, la forma más barata de obtener proteinas aquí) por 2 pavos, verdura (tomate, cebolla, pimientos, perejil y plátanos, vuelvo a ser un hombre vitaminado y feliz). Té que se me ha acabado (medio kilo debería durar 2 semanas), 6 litros de leche (después de 10 días o así ya me vale), y fruslerías tales como: un bloc (te hago caso Rian, todo estará anotado para ser trasladado al blog), unas pinzas para tender la ropa (ya sólo me falta la cuerda) y un palo para la fregona (que una fregona no es nada sin su palo, igual que una escoba/cepillo: "vamos a hacer un cepillo, yo pongo el palo y tu los pelillos", con esta frase la chorva es tuya).
Parece debuty, ahora a llevar todo eso hasta keli, Recorrer 600 metros atravesando obras (aquí se evitan hacerte dar rodeos, puedes pasar por en medio si te crees lo suficientemente ágil), cruzando calles sin ver por un lado porque te tapa la leche (y aqui cruzar es cada vez un acto de fe, como en el final de Indiana Jones: La última cruzada, cuando atraviesa el puente invisible ese) y subir 6 pisos si ascensor. Llego a keli más muerto que vivo, y lo primero es lo primero Doc, ¿cuántos huevos han llegado enteros? "Muchas ilusiones, pocas esperanzas pero muchas ilusiones" Estaban todos como si en vez de huevera de cartón vinieran en bolsa. Mucha clara por ahí pringando, una cáscara vacía por ahí....2 huevos nada más totalmente perdidos, mierda, 3, mientras los voy a guardar en la nevera se me cae uno al suelo y casca casca. Otros 3 un poco tocados. Como hombre de bien temeroso de la salmonela, pero enemigo de tirar comida, como tortilla, no sin antes bajar a por el imprescindible pan, y más fitis. Por el camino me encuentro con el chaval que nos la tramó con los petas (aunque luego se solucionase la cosa), que además vendía fitis, pero que ahora es de los que vigilan los coches aparcados en la calle, con su chapita y todo, es el nº 174. De todos modos me ha ofrecido hachís.

TORTILLA DE CEBOLLA A LA SANTI
-3 huevos (si hubiera 2 jodidos, 2, y si hubiera 4, 4, pero con 3 está muy bien)
-Una cebolla pequeña
-Una pizca de sal
-Todas las especias que tengas a mano (menos canela, vainilla molida y esas cosas para postre)
-Aceite de girasol (poco)

Bates los huevos, picas la cebolla, lo juntas todo, le echas especias. En un cazo mediano (los afortunados españoles que teneis sartén en casa podeis usarla) pones el aceite a calentar. Cuando está caliente echas la mezcla del huevo. En 90 segundos está lista. Si os gusta un poco más hecha, echadle 1 minuto más o así.

Creo que no he inventado nada, pero, yo que sé, era más que nada para recordar lo que molan las especias.

Después de comer, una pipilla de kif (o 2), escribir lo del blog, costrear un rato.....y si he estudiado lo suficiente me iré a dar un paseo hasta la Kashba. Es uno de los mejores entretenimientos aquí. Sobre todo porque no me sé el camino, así que voy a la medina, busco cuestas arriba en la dirección que intuyo adecuada y siempre acabo llegando. Yendo yo sólo, con mi poco afeitarme, y con cara de malo ("mirada de león", como dice el Azdin) los tenderos me dejan en paz, y los aguilillas pasan a mi lado sin saber que se están cruzando con una posible víctima extranjera a la que pasear y tostar a cambio de dinero. La Kashba es la parte más guapa de la ciudad, teneis que venir a verlo, describirlo con palabras desmerece a la par que tuesta.

Cuando vuelva del paseo y pase por el ciber como todos los días (carta maldita, ¿cuándo llegarás?), me sentaré a esperar que Azdin y Ajmir se pasen por aquí, que no hemos concretado nada pero seguro que lo harán, a darme más kif, hacer té y jugar a las cartas. Y yo les podré ofrecer aceite con quesitos.

LOS GALLEGOS DE MARRUECOS
Aquí es un poco como son, en Tánger. No sé sabe si vienen o van, ellos tampoco lo saben. A una pregunta de sí o no son capaces de responderte la movida más extraña que te puedas imaginar, igual que te pueden decir "sí" o "no" a cualquier pregunta que no sea de sí o no ("¿Por qué van siempre un policia y un militar juntos?" "Sí"). Esta zona del país es verde muy verde, y llueve mucho. Está al noroeste.
En cuanto a lo de no saber si vienen o van, es porque en realidad aquí en Tanger muy poca gente es de Tanger, un poco como en el Madrid de los 50-60. Pero aquí normalmente no vienen a buscar su futuro, sólo a dar un paso más en el camino. Aquí se llega pensando encontrar un trabajo que no hay para pagar un visado que nunca llega así, viendo Europa todos los días tan cerca que hasta yo creo que podría llegar nadando. El ferry cuesta 33 pavos (330 dh), carillo, pero mal que bien todo el mundo puede reunir esa cantidad. El visado, según el sitio, creo que anda por 4000€ el más barato. Eso es más dinero que casi todos los sueldos de un año aquí. Al final, queda Tánger tal como se ve. Casi un millón de personas, de las cuales más de medio no trabajan (vale, muchos son niños o viejos) y vagan por la ciudad, dedicados a más ociosos o tristes entretenimientos, sin saber de qué van a comer mañana ni que van a hacer pasado. Mucha gente pasa aquí unos meses de su vida creyendo en una promesa que nunca se cumple, esperando tranquilamente (ante todo tranquilamente) hasta darse cuenta de que así no van a catar. Por otra parte están los tangerinos puros, que fardan de ello en cuanto tienen oportunidad y te llevan por la ciudad contándote anécdotas que sólo ellos saben por ser tangerinos puros. Al final acaban siendo también unos buscavidas. Por eso por las mañanas ves a muchos sentados en las azoteas de las discotecas de enfrente de mi casa, mirando hacia Tarifa, preguntándose que habrá que hacer para llegar. Mala suerte, no han nacido ni a la hora ni en el lugar adecuado.

Slama

Un domingo cualquiera

12-3-06
Llegaron anoche el Azdin y el Ajmir con una idea ya en mente: a las discotecas cuesta 50dh entrar cada uno, ellos encima si quieren follar tienen que pagar (según dicen, con las que van a las discotecas los primermundistas follamos gratis porque llevamos implícita la esperanza de papeles), y no beben. A mí por otra parte me han dicho que sea casto, y además estaba derrengao de haberme pasado una hora a unos 60ºC(333ºK, para los más frikis, y a Farenheit que le folle un pez, mira que son ganas de complicar) esa tarde. En cambio, una baraja de cartas cuesta 2dh, y una bolsita de kif grande cuesta 50dh. La cosa estaba clara.

Perdón, iba a escribir esto de corrido, pero me he acordado de que empezaba el partido del Atleti y me he bajado corriendo al bar. 2-1 hemos ganado, aunque el 1-0 ha sido un penalti bastante poco claro, pero para un favorcillo que vemos al año...Además, el Racing no me cae bien (ni mal, me son muy indiferentes) así que lo que me importa es que los 3 puntos son pal Calderón.

Bueno, continunando con las movidas no puedo pensar ni escribir porque me meo mazo y el Omar está quitándose la pintura y tal en el baño, además enfoco poco, el efecto de 3 birras tras 1 mes bebiendo casi nada, no voy pedo, pero algo me han tocao. La cosa estaba clara(joder, debo ser más difícil de leer que el Conrad con tanto salto), así que Ajmir se sacó el kif, y empezo a barajar. El primer juego que trató de enseñarme se llama Tsuti, y me dijo que tenía origen español. Había un palo que era "arjmis", los ases valían 11.....me fui dando cuenta de que el palo "arjmis" pintaba, y de que el cabrón quería enseñarme al tute. Jugué bastante mejor que él, pero como me salia con mazo de normas raras de aquí con las que de repente cantaba 100 o se llevaba mis puntos, pues nada, pa él, que tampoco nos jugábamos nada. Luego el Azdin que no sabía jugar nos introdujo en otro juego: "aronda"("¡Coño Azdin, Ronda, verás que paliza te doy!") Mañanas y mañanas en el patio de columnas viciándonos fueron suficiente. Después estuvimos jugando un rato largo a "2 y no juegas", con un poco de escoba y un poco de imaginación marroquí, un juego muy guapo, pero el Ajmir nos dio pal pelo.
Definitivamente, estaban preparados, era el momento de enseñarles a jugar a Buitre. Lo pillaron rápido, y eran tan aguilillas que tuve que empezar a introducir normas de control básicas(estilo Magariños) sobre la distancia de las manos, y las penalizaciones por sobreaguileo y por percheo. Lo gracioso es como se las intentaban tramar entre ellos. Tenía puesta la tele, el Ajmir estaba de espaldas a ella y el Azdin y yo de frente. Si el Azdin se ponía muy aguililla, el Ajmir ponía un canal porno (tengo casi tantos como de deporte, en Marruecos tienen muy claro a qué público orientan su oferta de televisión por satélite). Omar se acaba de pirar y he podido mear, el meao olía a mar, concretamente a las gambas que olían a mar que me he comido hace un rato en el bar. Mucho kif (si te esfuerzas, acaba fumando un poco cuando pasa mucho rato) y muchas cartas, se piraron éstos a las 5 y media o así, y yo me quedé costreando un rato mientras veía como se iba clareando el cielo. A las 6:30, ya de día, ,me piré a sobar viendo como los niños empezaban ya a jugar al futbol en la playa. Domingos marroquíes.

A las 11 y pico me he despertado oyendo maaazo de voces en mi keli. Abro los ojos y está el Ixam(casero) al lado de la cama saludándome, diciéndome que ha venido la "femme de menage"(una asistenta, que me ha dejao la casa más o menos apañada, pero me ha tirao las sobras de la cena de ayer que me pensaba comer hoy) y que iban a acabar la ñapa. Yo he seguido sobando. Desde las 13 estaba despierto, pero no me he levantado hasta las 15, porque no me apetecía andar por ahí en calzones con tanta banda, y además no iba a poder estudiar con el ruido que hacía, y ya me había perdido la carrera de Alonso, así que...(Interrupción, ¿a quién estoy viendo en la 1? A Pedrossssaaa) Mierda, el Madrid ha ganado al Estu, vaya. Como veis, aquí los domingos son de deporte.

Ya centrándome en la ñapa, menudas piltras me han comprao, ni Sissí emperatriz. Un armarioncho muy guapo para la habitación grande, y ha quedado muy serio. Esta semana vendrán a hacer retoquillos, pero vamos:
ÑAPA ACOMPLISHED

Y como hoy me está quedando muy corto, porque la verdad es que no ha pasado mucho, pasaré al avisado párrafo contra los daneses.
SER Y NO SER:
Ni escandinavos del todo, no noreuropeos del todo. Como vikingos nunca llegaron muy lejos. Como supuestos progres que te cagas más modernos socialmente que nadie, se les ve más el plumero de racistas que a los suecos y noruegos (aunque no sean ellos los que esterilicen a 200mil mujeres por no ser de raza nórdica o tener alguna enfermedad congénita, pero los suecos me caen mejor). Siglos y siglos tratando de invadir Inglaterra, y siempre se les quedaba la cosa a medias. De hecho influyeron bastante menos que los franceses, por eso será que luego fueron aún más colaboracionistas en la 2ª Guerra Mundial, aunque no tenían muchos judíos que enviar, porque los judíos pasaban mazo de vivir en Dinamarca. Y luego llegamos al sigli XXI y tenemos a la Birgitt ahí jodiendo en el Ramiro, pretendiendo que hagamos el Workbook en 2º de bachillerato (que mira que me habría dado igual irme a septiembre también con el inglés, puto mortadelo), y al cabrón subnormal de las caricaturas de Mahoma, que no es ni mucho menos lo peor que ha hecho, de hecho no sería del todo malo si no le hubiera puesto una bomba por turbante, pero en serio, me leí una entrevista que le hicieron, y es un gilipollas neocon proyanki de esos que apesta por todas partes a mentalidad colonialista decimonónica de civilización superior. Cabrón

Slama

"La vida es así, ¿qué le vas a hacer?"

11-03-06    
Escritor infatigable yo, empiezo esto nada más volver del ciber de publicar lo de ayer. En España son más de las 12 así que puedo poner fecha del sábado. Si no lo escribo ahora sé que se me va a olvidar.
LOS NIÑOS QUE SE PEGAN EN LA CALLE
Suelen ser de los que durante el día andan pidiendo por ahí y buscando algo que comer en los cubos de basura. Llevan siempre el mismo chandal zarrapastroso "Adidas Barranquillas", como el del moñas, ese de Tele 5 que a mí me hace gracia porque le he visto 3 veces, pero que según dicen cansa bastante rápido. También ellos andan bastante zarrapastrosos, con el pelo sucio y alborotado, la cara llena de mugre y a veces cicatrices que harían morirse de envidia al más curtido legionario. Cuando he salido del ciber eran las 23:15 hora de Tánger. En la misma puerta del ciber había dos niños dándose de hostias (bueno, he visto combates más sangrientos, pero tampoco molaba) mientras otros cuatro miraban, al parecer animando al agresor, odiando al agredido. Eran los 2 combatientes aparentemente de la misma fuerza, pero uno no se defendía, sólo quería evitar la pelea, sobre todo supongo que porque si empezaba a ganar los otros cuatro reequilibrarían las cosas. Deberian estar en casa con su familia, pero a ver si tienen alguna de las 2 cosas. Me hacen acordarme de aquellos reportajes que te mostraban a gente que vivía de recoger la comida envasada y sana que tiraban muchos supermercados por excedente. Aquí los pocos supermercados que hay no tiran nada. Parece ser que en España eran pequeños grupúsculos de inmigrantes necesitados y familias que querían ahorrar(la verdad es que está bien pensado, hay que ser hijoputa para andar tirando comida en buen estado). Aquí es mucha gente, sólo en un radio de 5 manzanas alrededor de mi keli, debe haber unos 30, actúan en pleno día, y buscan cualquier mierda que les libre del hambre, desde luego no van a encontrar maravillosas latas de atún en perfecto estado, ni bolsas de macarrones ni nada de eso. De noche, los adultos suelen tirarse a dormir en cualquier trozo de cesped minimamente aceptable. Los niños se pelean. Quizá porque uno se ha llevado un cacho de pan en vez de compartirlo.
Cuento todo esto porque tampoco quiero que penseis que éste es un país de aguilillas que van por la calle intentando safar para pagarse el DVD con Homecinema o un buen seguro dental. Aquí hay mucha gente que está realmente jodida. Esos mismos niños que buscan en la basura, pasan muchos días colgándose de la parte de atrás de los camiones en pleno bulevar, a ver si consiguen pasar de polizones en el puerto. No suelen catar. Vale que no es un porcentaje muy elevado, la mayoría de la gente sale del paso, y hay bastante ricachón (hachís y turismo sexual, dan bastante dinero según me han contado), pero al lado de sus mercedes aparcados junto a un contenedor, hay alguien hurgándolo para sacar un cacho de pan no demasiado podrido. Y digo, no sé cual será el porcentaje, pero en Madrid te tienes que ir a Pitis o a las barranquillas para ver tanta miseria. En Tánger, basta con bajar las escaleras y salir al portal. Son legión, y si no les ayudamos, sino que les llenamos de carteles y publicidad de lo que molan los aparatejos tecnológicos y los bugas que tenemos en Europa, acabarán entrando todas, por las buenas o por las malas, más bien por las malas, y con más razón que un puto santo. Ahora citaría la carta del indio Seattle éste, pero ya hizo una canción Fe de Ratas, y yo que sé. La tierra no pertenece a nadie, nosotros pertenecemos a la tierra. Lástima que al abandonar los monoteísmos nos estemos olvidando de toda la ¿razón? "sobrenatural?" que existía desde mucho antes de que nosotros nos quisiésemos convertir en Dios (putos Kant y puto Niestzche, y puta Ilustración, y me cago en el s.XIX y su legado). La gente tenía claro que la tierra manda más, aunque puedas talar sus bosques, embalsar sus ríos, llenarla de ciudades. El día que le toquemos demasiado la polla, el Gran Espíritu y todos los espíritus de los ríos, los bosques, las piedras y los animales del día y de la noche nos enviarán a las legiones de hambrientos y tratarán de poner al mando a una especie más responsable (que desde luego espero no sean las cucarachas, mira que es difícil ser peor que el ser humano, y que fácilmente lo han conseguido).

Después de la ración de animismo cristiano-sioux-senegalés:
En lo que viene siendo hoy mismo, pues se me ha pirao todo mazo y me he levantado a las 13:30. Había quedado con Azdin y Ajmir en su keli a las 13. He llegado a las 14 y estaban sobaos. Era de esperar. Se han levantado, nos hemos tomado un té y el imprescindible pan con aceite y quesitos, hemos costreado un rato, y ahora viene lo rico
EL HAMAM
Que viene queriendo decir baños. Los típicos baños árabes de los que tanto ha oído uno hablar, de los que se ven ruinas en Mallorca, en Granada y nosedónde más. A unas horas del día son para hombres, y a otras para mujeres. Al que hemos ido era siempre para hombres. También los hay siempre para mujeres. Ahora, lo que estais esperando, la descripción del asunto en sí.
Como en todos los baños, entras por un pequeño portal como el de una pequeña casa cualquiera, de las del barrio de Msallah, el de Azdin. Recorres un largo y sinuoso (atención, sinuoso, hablo como un escritor de verdad, además el pasillo era realmente sinuoso) pasillo y al cruzar una pequeña puerta, apareces en un enorme vestuario. Te quedas en calzoncillos y dejas la ropa en una taquilla, y con tu cazo y tu jabón, te dispones a entrar. Otra pequeña puerta, y un saloncillo mugriento con gente en calzones afeitándose. La 3º pequeña puerta y entras a una sala con una humedad del 150%(o más) y que está a unos 35 grados. Lo flipas, si eso va a ser así todo el rato, no vas a aguantar la hora, hora y media que se supone que tienes que estar. Pero no, tranquilos, no es así, pasando por un pequeño arco entras a la segunda sala. Ahí ya deben rondar los 50 grados, y la humedad la misma. "¿Nos quedamos aquí, no?". No, otro arco, y la sala donde se llenan los cubos. Más de 60 grados, todo humédisimo. Uno ya está sudando desde que lleva 15 segundos en la 1ª sala. En la del fondo, están los grifos de llenar los cubos (cada uno tiene su cubo). Un grifo de agua fría y otro de agua caliente. Llenas el cubo de agua templada, y te sientas por ahí. Lo primero es sudar un rato. Te sientas sobre el suelo de losas. Luego te tumbas. Eso es mortal, hace un calor de flipar. Luego Ajmir me pasó su jabón marroquí tradicional, te vas untando(¿es con h?) y nada, enjabonao. Luego te empiezas a echar agua y nada, sudando como un pollo. Se costrea un rato más, tirao por el suelo, como todo el mundo alrededor igual, en bañador o en calzones, tú eliges, tirao en el suelo pasando calor, sudando para que la limpieza sea mejor. Yo me temía tener que andar por ahí en bolas (no me resulta cómodo entre desconocidos, y punto), pero no, a ellos tampoco les gusta andar por ahí viendo pollas. Después del calor, la piel muerta se va desprendiendo. Y viene el momento de frotarse la espalda. Y va el Azdin y dice que ponga las manos contra la pared y que el me frota. Miedo, eso suena muy raro, pero bueno, soy más fuerte que él, si hace alguna tontería se caga. Nada más lejos de sus intenciones, me frota un rato con su estropajo de lavarse en hamam, y me toca a mí, y tan tranquilamente. Eso sí, que se te ocurra comentar que eso te parece un poco una mariconada. La persecución a Salman Rushdie* puede parecer un polis y cacos de patio de colegio. Después de una hora y cuarto casi muerto, y habiendo pasado ese efecto de frescor que había antes al pasar de la 3ª sala a la 2ª y de la 2ª a la 1ª, y al borde del desmayo, me salgo de una puta vez. Estoy como nuevo, y ahora entiendo por qué dicen que la ducha en realidad no es lavarse de verdad. ¿Sabeis la de broza que teneis encima? Yo ya no la tengo al menos por una semana. Y lo mejor de todo es que cuesta un pavo(10dh). Luego una naranja y unos fitis en keli de Azdin, y a casita a escribir esto y a estudiar un rato, no sin antes pasar por una tienda a por una antenilla que me permite estar viendo ahora antena 3 decentemente.
Y esta noche "fiesta", me voy con ellos al Solazur, un hotel con discoteca de aquí cerca donde ponen "hipop"(que es como llaman ellos al hip-hop), que para mí que va a ser todo el reggeton, y "música latina" (Juanes es lo mejor de lo mejor dentro de lo que ellos llaman música latina). Mañana os tocará leer lo que allí acontezca, inshal-lá.

Slama.
*Salman Rushdie es un escritor iraní al que se le ocurrió escribir "Versos Satánicos", así en plan anti-Corán. Ahora vive en Estados Unidos y no se acerca a menos de 5mil km de Irán. El ayatolah quiere su cabeza.
También parece tonto el hombre, como el gilipollas danés de las caricaturas de Mahoma(que mal me cae ese pive, lo de las caricaturas me la pela, pero los daneses, y él más, cada día me parecen más racistas y prepotentes, ya me meteré con ellos otro día ya), que mira que hay que ser corto para no vérselo venir.

Vuelva usted mañana (como Larra pero con más farra)

10-03-06
Pues nada, que hoy me he levantao relativamente temprano (a las 11), y siendo las 16:30 ya tengo cosillas que contar. Después de mi rutinaria ducha, y el posterior ver la tele fumándome un fiti, cómo si estuviera desayunando pero sin café ni leche ni ná de ná. Todavía con lentejas especiadas destrozaestómagos en una olla en la cocina. Y sin muchas agujetas del kickboxing de ayer, estoy empezando a ponerme un poco en forma. Tal que salgo a mis recadillos de la mañana, habiéndome olvidado las gafas de Sol(hoy hace Sol) y bajar la basura, como siempre. Llego a correos y comienza el reto. Voy suponiendo que ha llegado un sobre de mis padres con un libro de derecho penal y el cacharrejo PCMCIA para ponerme internet en el portatil. Claro, un sobre grande con un libro muy pesado y otras cosas dentro....¿es una carta, o un paquete? ¿Irrelevante, no? Pues no. ¿Habeis visto las 12 pruebas de Asterix, habeis ido alguna vez a tráfico a Arturo Soria a hacer algún trámite? Lo mismo. De la ventanilla 3 me mandan a la 8. En la 8 que salga a la calle, y en la misma manzana hay una oficina de Western Union donde lo pueden tener. Yo les he dicho que a mí me lo han enviado por Correos, de toda la vida, y me han dicho que muy bien, pero que allí quien manda es Western Union. Pues vaya. Voy a Western Union, y tras una pequeña cola, inquiero a la encargada por mi paquete. Cuando consigue entender que a mí lo que me han mandado es una carta, pero con movidas dentro, me vuelve a mandar a correos (la post), a la ventanilla 2. Espero otro rato en la ventanilla 2, y una mujer me empieza a preguntar movidas, muy variadas, en un francés muy esquivo. Hasta me ha pedido la dirección. Al final lo que pasa es que tengo que llevar un aviso, que te lo entregan en casa cuando tu carta ha llegado a correos(la Post). No me ha llegado tal aviso a keli, por lo que si mi paquete está en correos, ellos no lo saben.
Salgo de correos a la soleada y vivaz(cuanto menos) calle, y me dirijo a casa de Azdin a por la ropa que dejé a lavar anteayer, mientras voy pensando "¿Sí pagan a un menda para que me lleve un aviso a keli, no se ahorraría mucho tiempo y trabajo, haciendo que ese mismo menda llevase el correo en sí? Es como si va a avisarte para que vayas, que él pasa mazo de traértelo". Cosas de Marruecos.
Asín que són que llego a keli del Azdin. Una vieja me mira raro y entra en su keli, la de enfrente del Azdin, a escaso metro y medio(es una calle muy estrecha). Llamo al timbre. Llamo otra vez al timbre. Tercera llamada. A ver si han salido de paseo. La susodicha vieja vecina, abre unas ventanas empujándolas con un cuchillo. Llamo otra vez. Escucho ruido en la casa. Abre el Ajmir, mientras se quita las legañas. Me invita a pasar, el Azdin, ni se inmuta, sigue hay durmiendo en su cama detrás de una cortina en el zaguán(hall). Voy subiendo a coger la ropa que muy amablemente me habían tendido. Estaba casi toda seca, pero teñida de azul. Han tenido que ser esos jodidos pantalones azules. Ahora tengo muchos calzones, calcetines y camisetas de color blancoazulado. Lo guardo todo en mi bolsa broza de guardar la ropa. Y en vez de pirarme ya, me tomo el té y el tipico plato con aceite de oliva y quesitos día con el Ajmir. Me fumo un fiti y le digo que me piro, no sin que antes me haga quedar para ir esta tarde a unos baños árabes ("ducharse es una semilimpieza para hacer el apaño, cuando nos queremos lavar de verdad vamos ahí, el agua está muy caliente" Voy a morir abrasado en un lugar de lo más peculiar. Ya os contaré antes de publicar esta noche.
Bajo las escaleras y el Ajmir empieza a llamar cacicosamente al Azdin para despertarle. Se despierta, mira un poco, y yo le veo y digo "Rifeñooooo, cabrón" y le tiro la bolsa de la ropa encima para caciquearle aún más. Le saludo, le digo que siga durmiendo y menciona esta tarde como momento en que nos volveremos a ver.
Me vuelvo a keli habiendo realizado sólo la mitad de los recados de la mañana(1 de 2), y en el camino me encuentro al profesor de kickboxing que me anima en mi arduo camino hasta keli con la putísima y pesada bolsa de la ropa. Llego a keli, veo las lentejas que quedan(1 ración), las miro desafiantes y les espeto "Vosotras o yo" y a la basura, estoy hasta la polla, cago 3 veces al día, me baila el estómago cada 2x3, a tomar por culo con ellas. Hoy voy a cocinar bien. Todo un tashyin marroquí. Cebolla, pimiento y ajo fritos, con carne de pava y muchas especias, y un plato de tomate con aceite y orégano. Mazo de comida. Invito a comer al Omar.
Ahí, viendo las noticias, como los Alcántara pero comiendo con las manos y con mucho pan. Soy un poco cabrón, pero cada vez que me cuentan lo mal que está Marruecos, me acuerdo de la escena de Ali G en que le llevan a una convención internacional, y le presentan a primeros ministros de otros países, y llega el de Kazajstán y le dice "Muuuucho trrabajo, poco dinieero" y le da dos besos, y el Ali G le dice "Oye macho, no te confundas". Me dice que policías ladrones, políticos ladrones, hospitales ladrones. Me pregunta que si Europa mola. Le digo que más que su mierda sí, en el sentido en el que me lo pregunta. Vamos, que se está menos jodido así en general. Luego viendo los deportes hablamos de lo mala que es la liga portuguesa, y me cuenta que la de aquí es peor por los entrenadores ladrones, presidentes ladrones, jugadores ladrones....
Me pide permiso para hacerse un canuto. Le digo que si me pasa un poco no hay problema. Luego se ha puesto a mirar a la playa como la piva del cuadro de Dalí, yo he recogido las migas de LA mesa(LA en mayúsculas porque es la única mesa que utilizo, la otra, la del balcón, como quien tiene un tío en Alcalá), que rutinario y encantador se me está empezando a hacer el recoger las migas.
Y nada, a ver que tal esta tarde en los baños esos.

Pues nada otra vez. Pero nada nada. Han llegado el Azdin y el Ajmir, nos hemos tomado un té y el Ajmir se ha ido con el Omar, el de la obra, que se han hecho coleguillas, a por kif. A las 8 hemos ido a keli de Azdin, dónde habíamos quedado, pero Ajmir no estaba, y las llaves de Azdin tampoco en su bolsillo. Una horita y media, ha llegado el Ajmir, y ya era demasiado tarde para ir a los baños, hay que tomarse hora y media como poco parece ser. Otro día os contaré. Por otra parte, el Internet a lo mejor para el lunes, porque en sábado no va a ir nadie a llevarme un aviso.

Bueno, a los del concierto que os salga bien, y mañana me contareis.

Slama

-Doctor doctor ¿que padezco? -Padece uztez un ocito

9-03-06

Dos blogs en el mismo día, aunque como a estas horas ya tengo que publicar mañana, pues será un poco más largo, pero da igual, de momento voy teniendo material, y además tengo un párrafo bonus para meterme con los franceses colaboracionistas porque lo anuncié, y porque tengo ganas, que coño.
Además, como ayer publiqué el blog muy pronto y con muchas perspectivas, queda que contar.
PARTIDO Y CENA EN KELI DE AZDIN:
Salí del ciber con la bolsa del ordenador(una bolsa de plástico guarra con el ordenador dentro, no una de estas de la marca to chulas con mazo de bolsillos), y la bolsasaca de la ropa sucia en la otra. Una larga marcha cuesta arriba hasta la keli del Azdin. Por el camino, enfrente del café Metropol (no puede ser en otro sitio, sieeempre están allí) me encontré con Ahmed, Ixam y una vieja no tan vieja. El Ahmed llevaba barba de 3 días. Está en su casa dándose al wiski para superar lo de Amanda o algo así. El Ixam con su cara de tristón. La vieja, un elemento más del decorado. Le pregunto al Ixam que cuando se va a ir a Usdan, la ciudad esa donde vive su hermana y puede tener curro. Me respondió algo así como "Si tu madre de Isabel, tu sabes no lo sabes, me envía dinero si yo me quiero, aquí problemas, tu sabes, mucho problema y uno dos días fin de semana, amigo". Creo que se pira este finde. También me comentaron al verme sudoroso que se me veía fatigado (fatigué, en francés, que en realidad viene siendo más bien "cansado"). No te jode, después de subirme todo el puto bulevar cargao como una mula y con el calor este que ha venido de repente. Les invito a venir a cenar a mi keli el día que se pire el Ixam y prosigo mi camino. Al fin llego a casa del Azdin con el partido ya casi con la primera media hora jugada, pero pal caso como si hubiera llegao en el minuto 90. 0-0 igual, y el Madrid a ver los cuartos en la tele. Normal, hasta que no echen al gordo cabrón del Ronaldo, al Salgado por motivao, al Roberto Carlos por flipao, a Raúl Bravo sobran los motivos, y si la caga hasta el Sergio Ramos, que por lo menos solía tener ganas de no quedar mal....
Acaba el partido, y viene la cena, una estupenda ensalada de atún tomate y cebolla y patatas fritas, para qué quiere nadie más. Y durante la cena y después, viene lo grande. Atentos Lafren y Andrés:
ONG-BAK 2
Yo creo que en realidad es otra peli del Toni Jaa(el mismo actor) con una historia relativamente parecida, y para que venda más en el mundo árabe, que gustó ONG-BAK pues la han llamado así. Va de un menda que tiene un elefante muy viejo (de 250-300 años según Azdin, pero yo creo que no se pispa mucho de los subtítulos) que tiene un hijo y él también tiene un hijo (el menda y el elefante tienen cada uno un hijo, la madre del elefante sale, la del niño no). Luego el niño es Toni Jaa(el nuevo Bruce Lee) y el elefante pequeño es un elefante un poco menos pequeño. El menda padre de Toni Jaa ahora tiene el pelo y la barba blancos, y el elefante como ya estaba pa los restos antes, pues no lo cambian nada. La horrible mafia de los que trafican con mujeres y comen animales exóticos (eso es lo que demuestra que son realmente malos malos) roba los elefantes y se los lleva a Sidney(sede de la mafia esa). El Toni Jaa(imposible aprenderse los nombres de los personajes en una película en Tailandés con subtítulos en árabe) como no, se pira a Sidney, y se lía a repartir hostias hasta recuperar a su elefante (basicamente es eso, aunque han sabido convertirlo en hora y media más de maravilloso metraje, cine de artes marciales del que nunca se ha hecho). Más que nada los asiáticos no tienen ningún complejo. Si en un momento dado hay que meter una escena onírica a traves de una animación 3D estilo la presentación del Tomb Raider 2(año 98, mucho ha llovido en ese campo), pues se mete, y si hay que poner el 90% del guión en inglés a un actor(uno gordo que en esta hace de policía pero en la de ONG-BAK 1 también salía con otro personaje) que no tiene ni papa de inglés y se aprende cada frase de memoria pronunciándola como le parece, pues se pone. Así se han desvanecido mis ilusiones, cuando al ver subtítulos en tailandés debajo de los subtítulos en árabe, he tratado de reconocer a ver si hablaban inglés(deducido de que estuvieran en sidney) y enterarme aún menos por prestar atención al diálogo en vez de ver las imágenes a ver que saco.

Luego el Azdin se ha puesto a pensar "¿Qué les puede apetecer al Ajmir y al Santi? Ya lo sé, voy a poner una peli porno jancha y a hacer comentarios". Y lo ha hecho, durante 3/4 de hora, en los que por muy atonitamente que le mirasemos Ajmir y yo, no se daba por aludido. Con 13 años vale, hasta en un momento dado nos la cascamos los 3(relativa, no reciprocamente), pero coño, si vas diciendo por ahí que tienes 22 años(aunque tengas 18), se te ve la juventud con esas cosas. A veces es como un crío. Luego ha puesto musiquei un rato y nos hemos introducido en el mundo de las danzas rituales de gnawa, agitando cabeza, hombros y brazos al ritmo del gemberi.
Luego me he pillado un taxi("Tánger es peligroso de noche, sobre todo si vas tu sólo con un ordenador de 950 pavos que aquí vale 2000", me han dicho) creyendo que acababan mis aventurillas por hoy. Pero se me ha ocurrido pedir los fitis sueltos en árabe, y un menda se ha interesado por mis movidas. Uno que no es de los habituales de mi portal. Me ha preguntado que por qué estaba en Tánger, si estudiaba o que, que si tenía nacionalidad marroquí, porque parezco marroquí y hablo árabe (sé decir "4 fitis"y "5 dirhams") y porque le he regateado al de los pitis sueltos y me ha regalado un chicle. Es que no le quedaba Marquise(el Ducados Rubio de aquí) y me ha vendido Marlboro, que valen a más de 1dh el fiti, y en vez de darme 4 por 5dh(lo han dicho los otros, en plan "hazle un regalillo al español", pero ni de coña) me ha dado 3 y un chicle, que ya es algo.
El personaje del día, por si no se me ha visto venir en el párrafo anterior es
EL HOMBRE QUE SE INTERESA POR MIS MOVIDAS
Sólo se parece al de Madrid en que se interesa por mis movidas. Hablaba español bastante bien, que eso no lo he dicho antes. Me ha tratado de una manera muy afable y cordial, a la par que elegante, pero tenía un brillo en la mirada un tanto peculiar. Como de "has tenido suerte chaval, me has caído bien". No me sorprendería estar hablando con él, que llegasen dos mendas a joderle y que les metiera un tiro a cada uno(Tánger, como las 8 Millas, lo mismito). Luego, ha tenido dos momentos cumbre. Cuando me he despedido por primera vez para venirme a keli, les he dicho "Hasta luego caballeros" y se ha chinado un poco, porque no tenía caballo, según me ha dicho. Luego, me ha hecho volver llamándome como si fuera algo urgente, para ver si era capaz de recitar el trabalenguas de "Pablito clavó un clavito", que él por cierto no se sabía bien, hablaba de "clavar el clavito en la calva del calvito"(o algo así, desde luego tenía más gracia que el original. Se lo he recitado bien, y entre alegres y sorprendidos, me ha dado la prueba por superada y me ha dejado subir a keli tranquilamente. En un futuro no muy lejano voy a empezar a indagar en el mundillo nocturno de Tánger, parece darlo todo.

Bueno, y ahora en el ciber a resumir todo un día. Un día de esos que empiezas costreando en keli por la mañana pensando "a ver que coño cuento yo en el blog, aparte de que he estudiao y he comido lentejas" que no da para mucho. Y cómo no, las cosas empiezan a pasar solas. Tras el costreo habitual de después de comer, y de descubrir el canal manga y ver un rato de Ranma y los nuevos Oliver y Benji en el mundial del 2002 (no tiene desperdicio, Mark Lenders enchufándosela, Julian Ross haciendo la supertrama del fuera de juego, Oliver dandolo todo, Benji en el banquillo reservao como siempre...) en francés, llaman a la puerta.
El Azdin y el Ajmir, como siempre, a ver si me han traido la ropa que dejé lavándose anoche en su keli.

SORPRESA, ES EL IXAM(CASERO) Y SU AMIGO NEGROI! QUE VIENEN A MERENDAR
Con el Omar, que es el que me está haciendo la ñapa, y ahi de colegueo. Se han traido toda la merendola. Leche, y pan con queso de Burgos(o su equivalente de aquí) y se han quedado un rato. Si creía que el Ajmir era mazo de musulmán, es que no había hablado con el Ixam. Me ha contado cosas divertidas sobre lo que realmente es el Islam. No es que no puedas beber, es que no puedes sentarte a la mesa con gente que bebe, no es que debas rezar 5 veces al día, es que si no te lavas manos cara y tobillos antes de hacerlo mejor abstente no se vaya a enfadar Alá. Por lo demás muy majos. Se han partido la polla como hacía tiempo que no veía a nadie partirse la polla (en plan cayéndose al suelo, teniendo que pirarse de la habitación y toda la pesca) cuando le he preguntado al Negroi! si era marroquí (es café con leche, pero con rasgos y pintas de negro). Alguna broma de juventud. También me ha contado el Ixam que me ha comprado movidas guapas guapas para las habitaciones. Una cama de matrimonio(para la granadina y su pive cuando se vengan a vivir) otra normal para la habitación pequeña, un armario nuevo....todo lo bueno, para este domingo creo que estará todo acabado.

Y luego a kickboxing. Hay gente que se curte golpeandose las espinillas con palos durante horas, entrenando más horas aún al día....A mi me pega el campeón de boxeo del sur de Marruecos. Que animal el cabrón. Por lo demás nada, que he acabado reventao, lo normal.
Creo que el día de hoy daba para más, pero estoy en el ciber ya, to matao, y da pereza escribir mis reflexiones sobre otras movidillas, lo dejaré para otro blog. Sólo despedirme diciendo algo que llevo 4 días queriendo decir y siempre se me olvida: estoy enseñando al Azdin a imitar al Neng. Y le tengo grabado. Sólo me falta hacer el montaje con el sonido original porque no tengo micrófono.
Ah, y si alguna mujer hace caso a cualquiera de mis consejos del mail de ayer, yo no sé nada, que según he estudiado hoy, he incurrido en más de un delito por publicar eso(provocación al delito el principal)

Slama

P.D:Se me olvidaba meterme con los cabrones de los frances. 1940, Hitler entra en París entre los aplausos de la población de la capital. Lo que queda del gobierno francés, dirigido por el general Petain se va al sur del país y establece la capital en la ciudad de Vichy(donde el agua con gas). Un gobierno títere y totalmente colaboracionista. Menos de 100mil franceses se organizan en resistencia interna callejera y guerrillera y en la resistencia desde Inglaterra dirigida por DeGaulle, discípulo de Petain, pero con cojones. Los 4 gatos que había en Francia apenas hicieron nada digno de mención. DeGaulle organizó el ejército francés en las colonias, y también con ayuda de muchos republicanos españoles exiliados, dio bastante por culo a la Wermacht en África. La división LeClerc entró en París con tanques llenos de españoles. Luego DeGaulle reorganizó Francia y le quedó decentito. En el año 68, poco después de que casi toda la clase política francesa le pidiera que volviera, porque ellos eran demasiado gañanes, la juventud universitaria, los hijos de aquellos que habían estado lamiendo las botas de los soldaditos del Reich, se la montan en París. Una semana de disturbios, de ir muy de progres, de caciquear un poco y no cambiar realmente nada, más que echar al único lider importante, que cuando aún no lo era le había plantado cara a Hitler, en lugar de esconderse o poner el culo, como hicieron casi todos los demás. Hoy, casi todos los cabecillas de las revueltas estudiantiles de Mayo del 68 son directores o altos ejecutivos de multinacionales que vieron en ellos a jóvenes emprendedores y con capacidad de liderazgo.