Mujer pensante, mujer despierta, mujer que lucha, mujer violenta
8-03-06
mujer pensante, mujer despierta, mujer que lucha, mujer violenta
Quizá porque ahora puedo ver televisión española me meto un poco más a comentar la actualidad. También porque estando aquí da mucho juego el tema de hoy:
EL DÍA DE LA MUJER (AÑORANDO LA A.M.V)
Han dado mucho la brasa en el telediario. "Somos todos muy gilipollas y hemos tomado una larga serie de estúpidas y absurdas medidas para cambiar nada", decía entre líneas nuestro querido presidente ante las 200 mujeres que se habían congregado allí a comer canapés, y escuchar gilipolleces que en realidad no les importan. Casi todas parecían de familia bien con estudios, la verdad, mujeres a las que se lo han dado todo hecho, empresarias sin problemas, con uno o dos hijos y marido felpudo. Estoy escribiendo la historia de gente que no conozco, a lo mejor prejuzgo. Pero es que empiezo a estar hasta la polla de tanta sindicalista feminista primermundista malcríada, que sólo se dedica a reivindicar soplapolleces, que no dejan de ver como un regalo. Lo verán como un regalo merecido, pero regalo. Aquí me toca hablar de mi madre. Mi madre no ha cumplido aún 45 años, pero es una abogada respetada que está esperando su 7º hijo y es capaz de organizar una casa en la que viven 10 personas. Vale que mi padre cocina y friega, y nosotros ayudamos, pero no deja de tener mérito. La mayoría (que coño, todos) de los que me conoceis y habeis estado en mi casa conoceis mi chalet en Fuente del Berro, 300m2, 4 pisos, en una tranquila urbanización en el centro de Madrid.
Pero no siempre fui así. Nada más acabar la carrera, mis padres se casaron, y a los 9 meses nací yo. Vivían de prestado en un piso cerca de San Bernardo, hoy parece zona pija, pero como se puede decir de Estrella, eso es en el siglo XXI. Ya no es la época post-movida de la heroína, los años en que los hermanos eskorbuto, todo cicatriz y muchos otros morían de sobredosis o sida y a los niños nos decían que tuviésemos cuidado con las jeringuillas cuando íbamos al parque. Corría el año 87 y nació mi hermana. Dos hijos que cuidar, mi padre jugando a empezar a ser abogado, ganando 2500 pelas por juicio trabajando para colchones Dormilón y para una aseguradora de mierda. Y mi vieja currando todo el día como procuradora, mucho más aburrido, a ratos menos creativo, pero da un dinero más rápido y seguro, sacando las cosas adelante mientras mis abuelos de vez en cuando venían a regalarnos una bolsa del Día llena de alimentos y cosas básicas, por si acaso. Con esto no pretendo dármelas de rude ni de ghetto boy, mis únicas privaciones fueron que nunca me invitaban a chuches ni a una coca cola cuando iban a un bar, que los reyes en vez de la NES me trajeron la consola de mil pelas del chino con cartucho de 128 juegos (8 juegos repetidos con el nombre y la distribución de colores cambiados) y que mis G.I Joes eran Jander Marker también del chino. Los rudes eran mis viejos, y mi vieja más que además pasaba embarazos, partos, y a los 10 días volvía a currar.
Y en esa época(tampoco hace tanto, pero las cosas cada vez cambian más rápido) había más machistas, que se ponían gilipollas o a veces trataban de caciquear a las mujeres. Y mi madre se los comía con patatas.
Porque ella ha sido siempre mujer pensante, mujer despierta, mujer que lucha, mujer violenta. Enseñando los dientes y riéndose en la cara de los cerdos. Digna hija de mi abuela.
Anoche en el debate del día de la mujer de TVE Internacional, debatieron durante una media hora por qué en el convenio colectivo, a las mujeres se las llamaba limpiadoras, y a los hombres "responsables de higiene"(o algo así), y luego menos de 5 minutos sobre por qué cobraban un 40% menos. Lo que sobran son soplapollas y lo que faltan son mujeres violentas. Quizá haya culpa en generaciones enteras formadas mayoritariamente por mujeres felpudo (lo fueran por naturaleza, por condicionamiento o porque no estaba el horno para bollos, y porque antes era machista casi cualquiera) que decían a sus hijas "los hombres son así y hay que soportarlos", y a nuestra querida Iglesia, la indisolubilidad del matrimonio, que hoy día siguen deleitando a través del Opus
CASO REAL:
Mujer del Opus, casada con el hermano de un ex-ministro(PP). Alcohólico y esquizofrénico. La pegaba desde el día de la boda. Gastaba mucho en putas de lujo.
Tuvo 7 hijos con él. ¿Qué le decía su "preceptor"(o como se llame) sacerdote del Opus? "Hija mía, ésta es la cruz que Dios te ha puesto en esta vida, llevala con dignidad y gozarás eternamente del banquete celestial".
Su familia era del Opus y así la habían criado. Estaba muy condicionada (y en este caso concreto además era un poco tonta, pero eso no es así la mayoría de las veces). Hasta que otra gente no metió mano ella siguió "cargando su cruz". Cada año nos ablandan un poco más las vísceras, hay más leyes que convierten en criminales a hombres inocentes mientras los verdaderos cabrones campan a sus anchas.
¿Os acordais de Lorena Bobbis? Se empieza a debatir en Francia sobre la castración química de los violadores reincidentes. Cada año más mujeres mueren en casa a manos de su hombre, y a saber cuantas son las que callan. El papaíto Estado no va a dormir en tu casa para evitar que te pegue. Mujer, al hombre que te levante la mano una sola vez (excepto autodefensa, que hay mujeres grandes y hombres pequeños) mandalo a tomar por culo, y si lo hace más de una, deja oxidandose unas tijeras viejas en la cocina y honra la memoria de Lorena Bobbis, castración química con óxido de hierro. O ve al bar donde se reúne con sus amigotes, dale en la nuca con un bate de beisbol y bajale los pantalones para que vean lo pequeña que la tiene y de que complejo de inferioridad viene su violencia. Resistencia y acción directa. Los negros en USA no consiguieron el derecho al voto por pedir que se les llamase afroamericanos.
Aquí es otro cantar. Son Islámicos. En el mejor de los casos pueden no obligarte a llevar velo, aunque piensen que debieras. No es tanto la religión en sí como la huella que ha dejado la forma de entenderla durante 1400 años. En las clases altas hay mujeres casadas que trabajan. En las clases bajas, las mujeres del campo vienen a vender verdura en la calle. El tema de los malos tratos no sé como andarán, pero casi prefiero no imaginarlo. De todos modos, aquí la gente es tan poco rude como en España, Hassan II igual que Franco, murió en la cama. Aunque a saber si el Moha aguanta. El Hasan era un tipo bastante aguililla, y con él la cosa más o menos avanzaba, a su ritmo pero avanzaba. El menda este de ahora parece ser que es más tonto que asar la manteca (gracias andrés por esos dichos, le disputas el puesto al chavi como encargado de culturilla popular) y cada vez hay menos curro, la gente en su casa y en corrillos en la calle (a ver quien lo hace a saco publicamente) le critica y se caga en sus muertos. Además, todas las semanas hay pequeñas concentraciones de agricultores que gritan cantan y se quejan delante del Credit Agricole. Poco pan y pésimo circo. En España el circo es más o menos igual de malo, pero tenemos una buena liga de futbol y algo más de pan, además, desde que murió Franco nos dejan elegir el gepeto de su sucesor (mañana quizá me meta con los socialistas blandengues, y de paso con los franceses colaboracionistas de la 2ª Guerra Mundial y sus hijos de mayo del 68, que también me dan bastante asquito). Aqui tienen que tener la foto del Moha hasta en el cagadero. Y evidentemente, no hay debate sobre el sexo del heredero, aquí lo de la ley sálica no lo tienen porque directamente ni se plantea el tema.
Y bueno jefas, a seguir caciqueando, y por favor, no os sindiqueis, que a esas lo que les pasa no es que las discriminen, es que no follan.
Slama
mujer pensante, mujer despierta, mujer que lucha, mujer violenta
Quizá porque ahora puedo ver televisión española me meto un poco más a comentar la actualidad. También porque estando aquí da mucho juego el tema de hoy:
EL DÍA DE LA MUJER (AÑORANDO LA A.M.V)
Han dado mucho la brasa en el telediario. "Somos todos muy gilipollas y hemos tomado una larga serie de estúpidas y absurdas medidas para cambiar nada", decía entre líneas nuestro querido presidente ante las 200 mujeres que se habían congregado allí a comer canapés, y escuchar gilipolleces que en realidad no les importan. Casi todas parecían de familia bien con estudios, la verdad, mujeres a las que se lo han dado todo hecho, empresarias sin problemas, con uno o dos hijos y marido felpudo. Estoy escribiendo la historia de gente que no conozco, a lo mejor prejuzgo. Pero es que empiezo a estar hasta la polla de tanta sindicalista feminista primermundista malcríada, que sólo se dedica a reivindicar soplapolleces, que no dejan de ver como un regalo. Lo verán como un regalo merecido, pero regalo. Aquí me toca hablar de mi madre. Mi madre no ha cumplido aún 45 años, pero es una abogada respetada que está esperando su 7º hijo y es capaz de organizar una casa en la que viven 10 personas. Vale que mi padre cocina y friega, y nosotros ayudamos, pero no deja de tener mérito. La mayoría (que coño, todos) de los que me conoceis y habeis estado en mi casa conoceis mi chalet en Fuente del Berro, 300m2, 4 pisos, en una tranquila urbanización en el centro de Madrid.
Pero no siempre fui así. Nada más acabar la carrera, mis padres se casaron, y a los 9 meses nací yo. Vivían de prestado en un piso cerca de San Bernardo, hoy parece zona pija, pero como se puede decir de Estrella, eso es en el siglo XXI. Ya no es la época post-movida de la heroína, los años en que los hermanos eskorbuto, todo cicatriz y muchos otros morían de sobredosis o sida y a los niños nos decían que tuviésemos cuidado con las jeringuillas cuando íbamos al parque. Corría el año 87 y nació mi hermana. Dos hijos que cuidar, mi padre jugando a empezar a ser abogado, ganando 2500 pelas por juicio trabajando para colchones Dormilón y para una aseguradora de mierda. Y mi vieja currando todo el día como procuradora, mucho más aburrido, a ratos menos creativo, pero da un dinero más rápido y seguro, sacando las cosas adelante mientras mis abuelos de vez en cuando venían a regalarnos una bolsa del Día llena de alimentos y cosas básicas, por si acaso. Con esto no pretendo dármelas de rude ni de ghetto boy, mis únicas privaciones fueron que nunca me invitaban a chuches ni a una coca cola cuando iban a un bar, que los reyes en vez de la NES me trajeron la consola de mil pelas del chino con cartucho de 128 juegos (8 juegos repetidos con el nombre y la distribución de colores cambiados) y que mis G.I Joes eran Jander Marker también del chino. Los rudes eran mis viejos, y mi vieja más que además pasaba embarazos, partos, y a los 10 días volvía a currar.
Y en esa época(tampoco hace tanto, pero las cosas cada vez cambian más rápido) había más machistas, que se ponían gilipollas o a veces trataban de caciquear a las mujeres. Y mi madre se los comía con patatas.
Porque ella ha sido siempre mujer pensante, mujer despierta, mujer que lucha, mujer violenta. Enseñando los dientes y riéndose en la cara de los cerdos. Digna hija de mi abuela.
Anoche en el debate del día de la mujer de TVE Internacional, debatieron durante una media hora por qué en el convenio colectivo, a las mujeres se las llamaba limpiadoras, y a los hombres "responsables de higiene"(o algo así), y luego menos de 5 minutos sobre por qué cobraban un 40% menos. Lo que sobran son soplapollas y lo que faltan son mujeres violentas. Quizá haya culpa en generaciones enteras formadas mayoritariamente por mujeres felpudo (lo fueran por naturaleza, por condicionamiento o porque no estaba el horno para bollos, y porque antes era machista casi cualquiera) que decían a sus hijas "los hombres son así y hay que soportarlos", y a nuestra querida Iglesia, la indisolubilidad del matrimonio, que hoy día siguen deleitando a través del Opus
CASO REAL:
Mujer del Opus, casada con el hermano de un ex-ministro(PP). Alcohólico y esquizofrénico. La pegaba desde el día de la boda. Gastaba mucho en putas de lujo.
Tuvo 7 hijos con él. ¿Qué le decía su "preceptor"(o como se llame) sacerdote del Opus? "Hija mía, ésta es la cruz que Dios te ha puesto en esta vida, llevala con dignidad y gozarás eternamente del banquete celestial".
Su familia era del Opus y así la habían criado. Estaba muy condicionada (y en este caso concreto además era un poco tonta, pero eso no es así la mayoría de las veces). Hasta que otra gente no metió mano ella siguió "cargando su cruz". Cada año nos ablandan un poco más las vísceras, hay más leyes que convierten en criminales a hombres inocentes mientras los verdaderos cabrones campan a sus anchas.
¿Os acordais de Lorena Bobbis? Se empieza a debatir en Francia sobre la castración química de los violadores reincidentes. Cada año más mujeres mueren en casa a manos de su hombre, y a saber cuantas son las que callan. El papaíto Estado no va a dormir en tu casa para evitar que te pegue. Mujer, al hombre que te levante la mano una sola vez (excepto autodefensa, que hay mujeres grandes y hombres pequeños) mandalo a tomar por culo, y si lo hace más de una, deja oxidandose unas tijeras viejas en la cocina y honra la memoria de Lorena Bobbis, castración química con óxido de hierro. O ve al bar donde se reúne con sus amigotes, dale en la nuca con un bate de beisbol y bajale los pantalones para que vean lo pequeña que la tiene y de que complejo de inferioridad viene su violencia. Resistencia y acción directa. Los negros en USA no consiguieron el derecho al voto por pedir que se les llamase afroamericanos.
Aquí es otro cantar. Son Islámicos. En el mejor de los casos pueden no obligarte a llevar velo, aunque piensen que debieras. No es tanto la religión en sí como la huella que ha dejado la forma de entenderla durante 1400 años. En las clases altas hay mujeres casadas que trabajan. En las clases bajas, las mujeres del campo vienen a vender verdura en la calle. El tema de los malos tratos no sé como andarán, pero casi prefiero no imaginarlo. De todos modos, aquí la gente es tan poco rude como en España, Hassan II igual que Franco, murió en la cama. Aunque a saber si el Moha aguanta. El Hasan era un tipo bastante aguililla, y con él la cosa más o menos avanzaba, a su ritmo pero avanzaba. El menda este de ahora parece ser que es más tonto que asar la manteca (gracias andrés por esos dichos, le disputas el puesto al chavi como encargado de culturilla popular) y cada vez hay menos curro, la gente en su casa y en corrillos en la calle (a ver quien lo hace a saco publicamente) le critica y se caga en sus muertos. Además, todas las semanas hay pequeñas concentraciones de agricultores que gritan cantan y se quejan delante del Credit Agricole. Poco pan y pésimo circo. En España el circo es más o menos igual de malo, pero tenemos una buena liga de futbol y algo más de pan, además, desde que murió Franco nos dejan elegir el gepeto de su sucesor (mañana quizá me meta con los socialistas blandengues, y de paso con los franceses colaboracionistas de la 2ª Guerra Mundial y sus hijos de mayo del 68, que también me dan bastante asquito). Aqui tienen que tener la foto del Moha hasta en el cagadero. Y evidentemente, no hay debate sobre el sexo del heredero, aquí lo de la ley sálica no lo tienen porque directamente ni se plantea el tema.
Y bueno jefas, a seguir caciqueando, y por favor, no os sindiqueis, que a esas lo que les pasa no es que las discriminen, es que no follan.
Slama
1 comentario
RianX -
Feliz día a ti también.