rever: Hoy estamos rudes

28-02-06
Vuelvo a casa tras robar un bote con Ruwen en un pequeño embarcadero del Nilo e irnos todos de aventurilla. No sé quien son todos, había mucha gente, estaba oscuro (excusas excusas)
Elena redecora en un cuaderno que no existe un mensaje que nunca escribio Amanda. Palabras que nunca sabré que decían, nuevas manchas de tipex que crean un curioso dibujo,!anda¡ sin mensaje ni ánima mientras Carlos mira.Les pregunto que ponía, trato de recordarlo, lo había leído antes. Basta, Santi, estás soñando, ese texto nunca fue escrito y tu nunca supiste lo que ponía, deja de intentarlo y abre los ojos. Sólo en mi habitación (mierda, así empieza una canción de Mecano) veo que entra algo de Sol por la ventana, y ni dos segundos después puedo escuchar a Ajmir con su habitual Sbaj el-jer. Sí Ajmir, buenos días, pero el mar hoy está agitado de la hostia y aunque las nubes no tapan el Sol tanto como otros días dan más miedo. Las ventanas vibran con el viento, y empiezo a tener miedo de que entren en resonancia. Después de unos días diciendo "mañana mismo me pongo a estudiar derecho", parece ser que hoy voy a empezar de verdad, si dejo de entretenerme en estas movidas. Sin venir a cuento, me acuerdo de la máquina del tiempo que mi padre diseñó sobre papel un día, con unas ruedas dentadas, una bicicleta y unos flotadores. El truco estaba en ponerla sobre el agua y pedalear mucho, luego no me acuerdo que pasaba.
Por otro lado, Ajmir está pasando de ser un inquilino comunista (ha colectivizado mi keli, así por las buenas) a ser mi madre marroquí. Anoche me preparó un plato típico para cenar y me hizo tomarme dos sorbos de un maravilloso y dulzón aceite de oliva de su tierra, Mekhnes, para irme a dormir con la garganta suavizada, que me había oido toser mucho por las mañanas. Parezco el rey del mambo que vivió más tiempo.

LA HISTORIA DE LOS REYES DEL MAMBO: PARTE 1ª Y ÚLTIMA, TODO LO QUE SÉ DE ELLOS
En los años 40 eran los amos. Tenían sexo, alcohol, mambo, fama y prestigio. Vivían a todo tren en Estados Unidos de América (parana nanana, nana nana nanana). Un día su fama se acabó, y las cosas comenzaron a ir peor. Uno de ellos murió de algún modo prematuramente. Y luego pasaron los años. Así hasta el....¿92, 95? No sé, yo era joven, tan joven que no tenía ni 10 años, y lo vi en un documental de la 2. El que quedaba era viejo ya, Vivía en un pequeño y triste piso en Nueva York. Bebía wiskhy por las mañanas, paseaba por ahí, volvía a casa a beber más wiskhy, tosía un rato y se cagaba en todo. Es lo que tiene tener un cáncer to gordo en los pulmones. Después, murió como su hermano, el otro rey del mambo. No sé si eran hermanos de sangre, pero habían compartido el pan, el bueno y el malo.
No sé por qué siempre recuerdo las historias tristes, de gente que sufre y que alarga su vida hasta el último momento. Por eso soy del Atleti y me cae mal Ramón Sampedro. Es muy libre de que le eutanasien, vale, pero sigue siendo un gilipollas. Y sus familiares unos cobardes. Si algo me ha enseñado año y medio de la carrera de derecho es que querer actúar dentro de la legalidad posponiendo lo que diga tu conciencia, es una mierda. Me limpio el culo con Amenabar, Javier Bardem, Belén Rueda y toda esa panda de progres y comunistas de alfombra roja, limusina en los festivales y trajes de Armani y Versace, que esnifan como diputados, y sólo dicen obviedades bastante intrascendentes. Y si a alguien no le gusta mi opinión que se joda(seguro que esto te mola más que "en mi modesta opinión", eh Rian?), el rey del Mambo que murió después y Jesús Gil seguro que me apoyan desde el más allá.

Aquí mientras tanto, siguen su vida. Muchas historias recuerdan a la canción de Porretas esa del que estudia medicina y luego curra en un bar. Se da cuenta uno de que en España el que no curra es porque no quiere. Si has estudiado una carrera, pues te esperas a encontrar un curro más o menos a la medida. Aquí estudias hasta donde lleguen las pelas de tu familia, y después curras de frutero o camarero(trabajos dignos donde los haya, pero imaginaos lo que cobran aquí en Marruecos) mientras miras a Tarifa, esa gran city europea (verás cuando vayan y vean que es como su pueblo) donde empieza todo lo bueno. Por eso hay pateras, porque ven Europa todos los días cuando pasean, pero siempre hay un militar a la puerta del puerto recordándoles que no van a catar. Se me va la moñez cuando hablo de estos temas, pero es que me ponen muy oi!.
Llevo en la sangre el soñar con pegar a policías. Muchas mañanas me tomaba el café con mi viejo mientras me contaba que había soñado como le partía la cara contra el capó de un coche a un munipa que le había tocado los cojones el día anterior. Por eso ha basado parte de mi educación en hacerme frío y con temple. Un menda de 95 kilos cabreado y con la adrenalina disparada es muy peligroso. Él me vio pegar con 9 años al menda más grande y capullo de 8º por llamarme hijo de puta (a mi madre no la menta nadie), vio como le agarraba del cuello, le lanzaba contra el suelo y empezaba a meterle bucos en la cara. Y otras. Pero llevo sin pelearme desde los 12 años, así que no iré mañana al puerto a hostiar militares marroquíes, robar un barco y hostiar guardias civiles. Además, los culpables están en otra parte. Les veo en Euronews, hablando de progreso y de economía, de que la mierda de los azules es mucho mejor y muy distinta que la de los rojos. Y viceversa. No mola que te utilicen. El 13 de marzo estuve como el que más dando por culo en Génova. Y después me dieron por culo a mí. Me llamaron sociata. El 14 fue un día agridulce. Dulce porque se marchaba el gilipollas de Aznar y nos librábamos del capullo de Rajoy, y agri porque en realidad lo único que cambió es que apareció otro gilipollas, con otro logo y otro color en el atril desde el que nos mentía. Y la gente se durmió. Ya no moría gente en el Estrecho, ni había guerra en Iraq, ni a los astilleros les pasaba nada. Y ya van dos años, dos años, casi tres, sin caminar entre "perros de la democracia escondidos tras sus porras" (me tomo la licencia de citar a oi! kobras, 5º verso de la canción "Demokrazia-Fascismo X"), sin que el Tudela coleccione más cicatrices ni el Patata sea portada del Metro, y sin pillar kalimotxo en el trayecto de Atocha a Cibeles, para ejercer de manifestante cosaco. Por eso ahora todos los antidisturbios (qué curioso, siguen existiendo y dando por culo aunque ya no mande el PP) están disponibles el día de las vacaciones de navidad para aporrear y detener a los dementes que van a huevear el Maravillas (libertad para Matías Piters oi!).

Bueno, ya basta. Lo único que en estos dos días no ha habido mucha aventurilla y me he puesto a reflexionar. Para los del barrio, seguid yendo al Chanquete, no vaya a ser que vuelva y ya no les sonemos.

TARDE:

Camaradas, compañeros,  como me he flipao esta mañana, aunque bueno, queda cachondo, de mayor puedo ser como el Favio.
Bueno bueno que person el abuelo del Azedin, menudo viejuno. Como se le pira. Todo un abuelete preparando la merienda a sus nietos que volvían del colegio. Eso sí, me ha contado movidas bastante interesantes del Sahara. De como lo ven los viejunos aquí. Dice que los jóvenes tienen la cabeza comida porque en el colegio les hablan de la gloriosa marcha verde, de como lo daba Hassan II....Pero que a él no le cuelan esas. Eso sí, deja claro que el problema hoy no es como en el 75, que la cagamos bien (cuanta razón) y que ahora el tema es chungo. Que Marruecos ha invertido mucho allí, que hay muchos marroquíes viviendo, y que el Polisario está cada vez más manipulado por Argelia. No todo se ve tan blanco ni tan negro como en España. Luego me ha contado que desde que se jubiló se la pela sobremanera Europa y lo europeo, que hacía bastante que no hablaba español, que ya no escuchaba a Julio Iglesias y se dedicaba a ser un buen musulmán. En fin.
Luego de paseo con el Asdin y el Ajmir, me he apuntado a Kick Boxing en un gimnasio de aquí, cuesta una cuarta parte que en España, y son más horas.
Y mira, como no me dejais en paz por el messenger, mañana mamamamás, Jaz.